Концерт Михаила Щербакова
В это непростое время, когда на фоне событий в стране ( на этой окаянной невойне погиб бывший ученик нашей школы, добровольно покинувший студенческую скамью), я вспоминаю гибель папы 2 мая 1973 года и смерть мамы 11 мая 2021 года. И переполняет меня почему-то не светлая грусть, а ужасная тоска.
И страх остаться наедине со своими мыслями.
Но я не остаюсь. «Но слава богу есть друзья.» Они звонят и пишут. Теребят.
Илья вот вчера позвал на концерт Михаила Щербакова.
Добрый человек опубликовал программу концерта
https://m-sch.livejournal.com/701216.html
Мне больше всего зашли две песни. Про поезд и про рыбу.
https://youtu.be/RTvNUKrKrvg
До поезда ещё минута. Ещё минута - и прощай.
В кармане дребезжит валюта. Отдашь проводнику за чай.
Как волны люди все и вещи: с какой ни глянешь стороны,
одна волна другой не хлеще. Со всех они сторон равны.
С подветренной - остёр, как коготь - пакгаузный торчит флагшток.
С наветренной - мазут и копоть обходчика сбивают с ног.
Найти в конце пути свободу, плацкарту в кулаке зажав,
мечтай - пока сигнал к отходу даёт локомотив, заржав.
Но все твои долги и страсти, от коих ты бежишь теперь,
уже свои силки и снасти сплели в конце пути, поверь.
О чём же о таком ты бредишь, торжественно топча перрон?
Куда ты от всего уедешь, когда оно со всех сторон?
До поезда ещё минута. Не поздно поменять билет.
Но запах дыма и мазута давно уже объял весь свет.
И ветры завывают люто. И от судеб защиты нет.
https://youtu.be/HdnYp7cvVi0
Дожил. Изник в товаре. Язык на месте, а слов ничуть.
Рыба в стеклянном шаре меня смущает. Не что-нибудь.
Смотрит она сурово. Молчит неслышно. Блестит едва.
Рыба, шепни два слова. Хотя бы, что ли, "жива, жива".
Мелких, себе в убыток, набрал причастий. Вручил на чай.
Свился предлинный свиток в предолгий ящик. Прости-прощай.
Тщетно топчусь кругами, не возле даже, а вне всего.
Рыба, взмахни руками. Минор немыслим, спугни его.
Осень. Дожди. Дремота. Бездонный омут. Бессонный гнёт.
Бледный на фото кто-то вот-вот очнётся и подмигнёт:
помнишь кофейню в Сохо? Конечно, помню. Да толку что!
Рыба, мне очень плохо. Мне даже хуже, чем только что.
"След мой волною смоет", - пропел ребёнок. И след пропал.
В гости? Сейчас не стоит. Явлюсь к разъезду. Скажу - проспал.
Или останусь дома, с ковра не двинусь. Не та луна.
Осень. Минор. Истома. Какие гости, когда волна?
"Всякой по паре твари", - прочёл я как-то. Незнамо где.
Рыба в стеклянном шаре - плохой помощник моей беде.
Гибкий предмет улова, деталь декора, форель-плотва.
Рыба, шепни два слова. Взмахни руками. Жива, жива.
PS в этом плохом душевном состоянии я ещё и «Зависимость» Тове Дитлевсен читаю. Но её стихи я напишу отдельным постом. Которые бы надо переиздать!