в желудке у анаконды
зимний автобус. наверное, подобные ощущения испытываешь, когда ты - мышь и тебя проглатывает анаконда. ты сдавлен со всех сторон, не можешь двигаться, дышать почти нечем, кругом темно (окошки напрочь запакованы инеем) и вы медленно куда-то ползёте. весну - её через автобусные окошки заметно. если наконец-то стало видно хоть что-то через стекло (и толстый слой грязи) - это весна. когда быстро бежишь по свои мышиным делам и не останавливаешься - это значит - живёшь, пока не умер. в эти выходные страшновато было остановиться. все ночи снились мои мёртвые. а ведь я же - живу, я же - могу. остановиться надо. посмотреть не под ноги, а на тех, кто рядом (и быстро разбегается, кто - переезжая в Питер, кто - меняя работу) и, может быть, на закат. очень не хватает этой летней традиции - провожать каждый закат и встречать каждый рассвет. отодвинуть компьютер. пройтись по городу как турист, первый раз увидеть львиные морды на домах. встретить знакомых. удалить номера, по которым никогда больше не позвонишь. пока смотришь под ноги - ты в желудке у анаконды.