фак...
Сижу и втыкаю…
Нечто очень убитое, с фиолетовыми синяками под глазами, таращится на меня со всех зеркальных поверхностей. Пришла сегодня из школы и рухнула на диван со старым номером какого-то «Молока» и коробкой конфет в довесок. Надоело, что окружающие только и делают, что парят, ПаРяТ, ПАРЯТ мне мозги 24 часа в сутки 7 дней в неделю. А самое обидное - я понимаю, почему они это делают и полностью с ними согласна. Типа, будущие. И всё в моих руках, в моих многострадальных мозгах… И вот, посреди финишной прямой, когда каждая минутка, как никогда, важна, я… сдаюсь немного, нечем крыть. УСТАЛА. Мне нужно спать, мне нужно хоть пару дней не составлять списков дел на ближайшие часы. Много думаю - мысли неутешительны. Читаю свои записи - о, чёрт, я сама себя не интересую! Я не слушаю музыку, а если и слушаю - это так - жужжание на фоне. Я не читаю книг, а если и читаю - то по школьной программе, сухие украинские фразочки про пролетариев и „невмирущу українську пісню”. Я не пишу. В голове накопился миллион сюжетов, метафор, эпизодов… А рука не поднимается. Немного горько. Тоскую. Раздражаюсь. Обижаюсь. Куда-то пропало желание нравиться, смеяться… В школу хожу абы в чём, там с Машей контуемся по коридорам без особых желаний и стремлений. На уроках лежу или же заштриховываю ска-шахматки. И всё чаще хочу, чтоб все испарились нафиг, оставив меня одну. Да блин, всё достало!! Где покой? Где хоть какие-то чувства, кроме сонливости? Где нет позёров, которые утомляют ещё больше?! Метафоричное сравнение всплывает: это как будто хочешь взлететь, и тут понимаешь, что взлётная полоса обрывается… Паскудство! О, 4ёрт!!
Нечто очень убитое, с фиолетовыми синяками под глазами, таращится на меня со всех зеркальных поверхностей. Пришла сегодня из школы и рухнула на диван со старым номером какого-то «Молока» и коробкой конфет в довесок. Надоело, что окружающие только и делают, что парят, ПаРяТ, ПАРЯТ мне мозги 24 часа в сутки 7 дней в неделю. А самое обидное - я понимаю, почему они это делают и полностью с ними согласна. Типа, будущие. И всё в моих руках, в моих многострадальных мозгах… И вот, посреди финишной прямой, когда каждая минутка, как никогда, важна, я… сдаюсь немного, нечем крыть. УСТАЛА. Мне нужно спать, мне нужно хоть пару дней не составлять списков дел на ближайшие часы. Много думаю - мысли неутешительны. Читаю свои записи - о, чёрт, я сама себя не интересую! Я не слушаю музыку, а если и слушаю - это так - жужжание на фоне. Я не читаю книг, а если и читаю - то по школьной программе, сухие украинские фразочки про пролетариев и „невмирущу українську пісню”. Я не пишу. В голове накопился миллион сюжетов, метафор, эпизодов… А рука не поднимается. Немного горько. Тоскую. Раздражаюсь. Обижаюсь. Куда-то пропало желание нравиться, смеяться… В школу хожу абы в чём, там с Машей контуемся по коридорам без особых желаний и стремлений. На уроках лежу или же заштриховываю ска-шахматки. И всё чаще хочу, чтоб все испарились нафиг, оставив меня одну. Да блин, всё достало!! Где покой? Где хоть какие-то чувства, кроме сонливости? Где нет позёров, которые утомляют ещё больше?! Метафоричное сравнение всплывает: это как будто хочешь взлететь, и тут понимаешь, что взлётная полоса обрывается… Паскудство! О, 4ёрт!!