Волчий клык
Я брел по улице гонимый первым осенним снегом. Он падал на мою непокрытую голову и тут же таял, а бродяга-ветер превращал воду в лед. Да... только такие пошлые сравнения могли лезть в голову в этом состоянии. В эту погоду у меня часто развивается депрессия, ну если, конечно, можно применять этот медицинский термин к моему дерьмовому характеру.
Жаль, что не простились нормально... Она в очередной раз уезжала чтобы вернуться. А я даже не смог обнять ее на прощание. Голова работала плохо. Нужно было разменять где-то деньги, и я поплелся в супермаркет за сигаретами. Кассирша, потерявшая голос к концу рабочего дня, огорчила меня отсутствием моей марки. Пришлось взять Кент "Восьмерку". Кстати, шедший за мной мужик тоже купил такие же сигареты, интересно,он правда курит такие, или решил не пасть в грязь перед лицом своей прекрасной дамы?
Интересно, какой сейчас день недели? Который час? Все, что я знаю - имя города в котором заперт. Я как волк в зоопакре. Брожу по клетке, поджавши хвост. Интересно, после моей смерти, кто-то додумается выдрать из моей пасти последний клык, которым я как мог держался за жизнь и повесит его на шею?
Как же не довести до этого? Как быть волком, а не строить его из себя, проводя аллюзии с калссиками немецкой прозы? Как бежать и, главное, куда именно бежать в поисках свободы от оков обязательств? Кто-то придумал, что по ту сторону тьмы, обязательно есть свет. По ту сторону обязанностей должна быть свобода. Хотел бы я посмотреть в глаза этому идеалисту от мира сего. На горьком опыте, я прочувствовал, что до свободы дотянуться тяжело.
Чтобы стать свободным мало не бояться красных флажков. Нужно быть во-первых достаточно ловким, чтобы увернуться от первых "номеров", и достоточно хитрым и умным, чтобы уйти в сторону от последних. Но волчью охоту все чаше объявляют сами волки. И тут самое страшное - что шансов на ошибку тебе уже не дадут.
И все таки где-то внутри теплилось большое светлое чувство. Оно заполняло меня всего. Давало мне силы. И вот я уже в пустой, неубранной квартире, пью чай с бергамотом. Мне хочется закурить, но вставать бесконечно лень. Я ложусь на кровать. Здесь везде твои запахи. Все пропахло не осенью, а весной. Другими городами. Пропахло свободой.
Мне становится немного стыдно, что я - твой якорь, и немного радостно, что я не даю затонуть твоему кораблю во время штормов.
Я не морской волк. Мне сложно на море. Я вырос в речных долинах, среди полей и излучин родников. Все шторма и невзгоды, что подлюга-судьба бросает тебе кажутся мне ужасными. Что дает силы? Свобода? Так зачем же тогда якоря?
Мне становится тошно. Но твой голос на дне телефона пробуждает меня ото сна. Я шепчу, что люблю и на другом конце провода, сквозь киллометры метелей, снегов, дождей и туманов, капитан моего корабля отвечает мне взаимностью. Только он заберет мой коготь. Только ему принадлежат мои клыки. Только он верит в то, что через эти красные тряпки можно перемахнуть.
Жаль, что не простились нормально... Она в очередной раз уезжала чтобы вернуться. А я даже не смог обнять ее на прощание. Голова работала плохо. Нужно было разменять где-то деньги, и я поплелся в супермаркет за сигаретами. Кассирша, потерявшая голос к концу рабочего дня, огорчила меня отсутствием моей марки. Пришлось взять Кент "Восьмерку". Кстати, шедший за мной мужик тоже купил такие же сигареты, интересно,он правда курит такие, или решил не пасть в грязь перед лицом своей прекрасной дамы?
Интересно, какой сейчас день недели? Который час? Все, что я знаю - имя города в котором заперт. Я как волк в зоопакре. Брожу по клетке, поджавши хвост. Интересно, после моей смерти, кто-то додумается выдрать из моей пасти последний клык, которым я как мог держался за жизнь и повесит его на шею?
Как же не довести до этого? Как быть волком, а не строить его из себя, проводя аллюзии с калссиками немецкой прозы? Как бежать и, главное, куда именно бежать в поисках свободы от оков обязательств? Кто-то придумал, что по ту сторону тьмы, обязательно есть свет. По ту сторону обязанностей должна быть свобода. Хотел бы я посмотреть в глаза этому идеалисту от мира сего. На горьком опыте, я прочувствовал, что до свободы дотянуться тяжело.
Чтобы стать свободным мало не бояться красных флажков. Нужно быть во-первых достаточно ловким, чтобы увернуться от первых "номеров", и достоточно хитрым и умным, чтобы уйти в сторону от последних. Но волчью охоту все чаше объявляют сами волки. И тут самое страшное - что шансов на ошибку тебе уже не дадут.
И все таки где-то внутри теплилось большое светлое чувство. Оно заполняло меня всего. Давало мне силы. И вот я уже в пустой, неубранной квартире, пью чай с бергамотом. Мне хочется закурить, но вставать бесконечно лень. Я ложусь на кровать. Здесь везде твои запахи. Все пропахло не осенью, а весной. Другими городами. Пропахло свободой.
Мне становится немного стыдно, что я - твой якорь, и немного радостно, что я не даю затонуть твоему кораблю во время штормов.
Я не морской волк. Мне сложно на море. Я вырос в речных долинах, среди полей и излучин родников. Все шторма и невзгоды, что подлюга-судьба бросает тебе кажутся мне ужасными. Что дает силы? Свобода? Так зачем же тогда якоря?
Мне становится тошно. Но твой голос на дне телефона пробуждает меня ото сна. Я шепчу, что люблю и на другом конце провода, сквозь киллометры метелей, снегов, дождей и туманов, капитан моего корабля отвечает мне взаимностью. Только он заберет мой коготь. Только ему принадлежат мои клыки. Только он верит в то, что через эти красные тряпки можно перемахнуть.