Фокстрот счастья...нет
Прикосновение пальцев порой как разряд электричества. Иногда легонько стучит двенадцати вольтовым, иногда разъединяет как удар в двести двадцать, а иногда притягивает, как высокое напряжение.
Я танцую… само по себе странно. Танцую, и затуманенный мозг не формулирует ни одной мысли, я весь поглощен ею.
Картина меняется, и вот я уже один сижу за полночь в пустой квартире. Много курю и пью остывший утренний ягодный чай с легкой кислинкой. Мой день начался тридцать часов назад. Последние недели я практически не сплю, а когда сплю - начинаю танцевать. Это мистика, но в этом волшебном танце ко мне за помощью приходят разные люди. Только слился с нимфой запястьями, только опустил руку на талию - обязательно появится на балу для двоих третий. И всё приходится начинать заново. А ведь с высоким напряжением шутки плохи - оно и убить может.
Раз за разом я заливал свой порох водой. Что может быть проще. Но только в момент решающего залпа - оружие перестает выполнять свое прямое назначение. Динамит любви не взрывается. Энергия сублимируется, конечно, но пустота внутри начинает заполнять душу.
Откуда вообще в нас самих может быть столько пустого. Все труднее и труднее танцевать. Все чаще и чаще - помогаем третьим, абсолютно в нас не заинтересованных лицам. Там потом как, зачтется?
Странное ощущение, когда понятия не имеешь хорошо тебе сейчас или плохо. Будет хорошо, или не будет. Скажут тебе какие-то важные вещи или не скажут. Имеет ли это значение? Перманентно - да. В пределе - значимость ничтожна мала. Только порох жалко переводить…
Я еще раз затягиваюсь. В пепельнице уже нет места. Чай давно кончился, но закрыть глаза - значит изменить себе. Там я снова стану слабым. Тем, кто будет носиться со смесью селитры, угля и серы, метаться по замкнутому кругу в попытке высушить её на батарее… и только когда взрывы утихнут, я вдруг проснусь.
Мы умерли и не воскреснем. Мы сами методично убили себя в угоду этому миру. Он твердил нам: «Ты должен быть сильным…», но за силу приходится платить, и мы послушно платим, иногда торгуясь, выбивая себе кусочек получше. Чтобы когда-нибудь, каждый из нас смог все таки, переступая через все грабли, неся в карманах щепотку гремучей смеси, сделать трясущимися руками выстрел по судьбе простыми, но очень важными словами…
Ну а пока… потанцуем?
Я танцую… само по себе странно. Танцую, и затуманенный мозг не формулирует ни одной мысли, я весь поглощен ею.
Картина меняется, и вот я уже один сижу за полночь в пустой квартире. Много курю и пью остывший утренний ягодный чай с легкой кислинкой. Мой день начался тридцать часов назад. Последние недели я практически не сплю, а когда сплю - начинаю танцевать. Это мистика, но в этом волшебном танце ко мне за помощью приходят разные люди. Только слился с нимфой запястьями, только опустил руку на талию - обязательно появится на балу для двоих третий. И всё приходится начинать заново. А ведь с высоким напряжением шутки плохи - оно и убить может.
Раз за разом я заливал свой порох водой. Что может быть проще. Но только в момент решающего залпа - оружие перестает выполнять свое прямое назначение. Динамит любви не взрывается. Энергия сублимируется, конечно, но пустота внутри начинает заполнять душу.
Откуда вообще в нас самих может быть столько пустого. Все труднее и труднее танцевать. Все чаще и чаще - помогаем третьим, абсолютно в нас не заинтересованных лицам. Там потом как, зачтется?
Странное ощущение, когда понятия не имеешь хорошо тебе сейчас или плохо. Будет хорошо, или не будет. Скажут тебе какие-то важные вещи или не скажут. Имеет ли это значение? Перманентно - да. В пределе - значимость ничтожна мала. Только порох жалко переводить…
Я еще раз затягиваюсь. В пепельнице уже нет места. Чай давно кончился, но закрыть глаза - значит изменить себе. Там я снова стану слабым. Тем, кто будет носиться со смесью селитры, угля и серы, метаться по замкнутому кругу в попытке высушить её на батарее… и только когда взрывы утихнут, я вдруг проснусь.
Мы умерли и не воскреснем. Мы сами методично убили себя в угоду этому миру. Он твердил нам: «Ты должен быть сильным…», но за силу приходится платить, и мы послушно платим, иногда торгуясь, выбивая себе кусочек получше. Чтобы когда-нибудь, каждый из нас смог все таки, переступая через все грабли, неся в карманах щепотку гремучей смеси, сделать трясущимися руками выстрел по судьбе простыми, но очень важными словами…
Ну а пока… потанцуем?