Осеннее, ностальгическое
На деревьях у большой дороги появились первые - или последние? - почки. Трава зеленеет так, как она не может зеленеть в наших широтах, скажем, в апреле. Но на голых ветвях качаются яблоки, как привет из уже далекого лета.
В моей голове такая же неразбериха: там помпы для перекачивания газа мирно уживаются с коллекторами, трубами всасывания и наиболее подходящими материалами для пошива игрушечных мишек. Нет, я не пишу это, я это перевожу.
Моя ученица хвастается передо мной: "Вот, смотрите, я это для вас выучила!", - и рисует мой портрет. На нем у меня явно два носа. Но все равно приятно.
Я разбираю свой старый стол и нахожу письма папе, когда мне было девять и папа работал в командировке на севере, где-то за Мурманском, кажется. "Дорогой папочка, я уже прочитала все интересное, скажи, что мне читать?". Я не пишу, что у меня сломана левая рука, и я в гипсе, потому что это фигня. Мне девять лет и мне нечего читать, блин.
И скоро 30-тник, но я звоню папе с вопросом о том, что он читает. "Не дам!" - говорит папа. - "Слушай, такая вещь..."
И я нашла первый автограф моей сис, которая тогда ходила в детсад. Она не умеет еще писать ни "мама", ни "папа", но ей так хочется подписать папе мое письмо - она тоже все это думает и хочет сказать! - что под письмом красуется неровное ОЛЯ.
А я даже помню, как долго она практиковалась, чтобы написать эти три буквы. Какая же я взрослая.