Гляжу в книгу, вижу фигу
Короче, бесполезно, промучилась около 50 страниц, даже много, ящитаю. ("Писатель и самоубийство" Чхартишвили, доктор посоветовал, ха-ха). Невыносимо тупо. Совсем не хочу типа низвергнуть авторитет, просто делюсь с вами переживанием. Невозможно говорить о жизни души с человеком, который в эту самую душу просто не верит. Род мышления, который я не приемлю - якобы энциклопедический ум, шкаф со множеством (очень маленьких) ящиков, а связи между ними нет. Нет глубины, совсем плоские рассуждения, уверенные и местами уморительно недалёкие. И тот род книги, которая больше говорит об авторе, чем о предмете исследования. Автор же мне видится, простите, неумным холодным дундуком. Нужно прочитать у него эссе про Мисиму, наверняка там что-то про него есть, и довольно. Японист, всё-таки.
Если бы у этой книги был эпиграф из Ильфа и Петрова, помните - "Куда, старикан, торопишься, в крематорий пора? - Пора, батенька! В наш советский колумбарий!" - она обрела бы перспективу. Ну, для меня, как для читателя.