Как вся моя жизнь...
Забила на всё. И кажется, теперь у меня нет жизни. Теперь маленький тёмный коридор...
Встала с постели. Закрыла шторы. Не хочу солнечного света. Он как будто издевается, заглядывая ко мне в комнату. Я не звала тебя!
Пусть будет тускло... пусть будет хоть какая-то гармония с моими мыслями и чувствами... если они ещё остались...
that's why we are here...
Я на кухне... хочу не то кифиру, не то чаю... зелёного... с лимоном... без сахара...
Я босиком. Я люблю ходить по холодному кафелю моей кухни босиком. Это самое замечательное. Не важно, пришла ты домой поздно-поздно усталая, весь день на ногах: работа, или учёба, или тусовка... сняла свои каблуки... и босиком... на кухню... по холодному кафелю...
Или как сегодня, проснувшись, ещё не посетив ванную, зашла включить чайник, приготовить чашку, может, постовить что-то в микроволновку...
твои горячие пяточки соприкасаются с ним... холодным кафелем... отзываясь приятнейшей негой во всём твоём теле... mmm...
Такое вот замечательное состояние... И я уже начинаю думать, что не всё так и ужасно, что все мои проблемы могут придти к своему концу... стоит только ну немножко поднапрячься, постараться... и всё получится! Ну ведь не зря этот кафель соблазняет тебя таким состоянием блаженства..??
Я поворачиваюсь к окну и задеваю любимую стеклянную чашку... на моих глаза она медленно летит на мой же любимый пол. За это время я успеваю подумать, что её можно попытаться поймать; успеваю понять, что не успею этого сделать; успеваю подумать, что она точно разобьётся... об кафель... в дребезги, обязательно... чёрт... если бы не кафель...
И она падает. И разлетается. На большие и мелкие-мелкие осколочки... И часть этих маленьких стёклышек впивается в мои голые ноги... какие-то просто царапают, а другие всаживаются глубоко в мою кожу.
Меня насквозь прошибает мысль:
Это же как вся моя жизнь.
Как вся моя чёртова жизнь...
Любимая чашка, разбиваясь сама, отнимает и негу, удовольствие от приятных ощущений босых ног по любимому кафелю...
Я стою. Смотрю на стуйки крови, сочившейся из пораненных ног... Просто стою и думаю обо всём.
Папа приносит мне тапочки, я иду в ванну.
Вынула все стёклышки, промыла все порезы.
Села на край ванной и
расплакалась...
Встала с постели. Закрыла шторы. Не хочу солнечного света. Он как будто издевается, заглядывая ко мне в комнату. Я не звала тебя!
Пусть будет тускло... пусть будет хоть какая-то гармония с моими мыслями и чувствами... если они ещё остались...
that's why we are here...
Я на кухне... хочу не то кифиру, не то чаю... зелёного... с лимоном... без сахара...
Я босиком. Я люблю ходить по холодному кафелю моей кухни босиком. Это самое замечательное. Не важно, пришла ты домой поздно-поздно усталая, весь день на ногах: работа, или учёба, или тусовка... сняла свои каблуки... и босиком... на кухню... по холодному кафелю...
Или как сегодня, проснувшись, ещё не посетив ванную, зашла включить чайник, приготовить чашку, может, постовить что-то в микроволновку...
твои горячие пяточки соприкасаются с ним... холодным кафелем... отзываясь приятнейшей негой во всём твоём теле... mmm...
Такое вот замечательное состояние... И я уже начинаю думать, что не всё так и ужасно, что все мои проблемы могут придти к своему концу... стоит только ну немножко поднапрячься, постараться... и всё получится! Ну ведь не зря этот кафель соблазняет тебя таким состоянием блаженства..??
Я поворачиваюсь к окну и задеваю любимую стеклянную чашку... на моих глаза она медленно летит на мой же любимый пол. За это время я успеваю подумать, что её можно попытаться поймать; успеваю понять, что не успею этого сделать; успеваю подумать, что она точно разобьётся... об кафель... в дребезги, обязательно... чёрт... если бы не кафель...
И она падает. И разлетается. На большие и мелкие-мелкие осколочки... И часть этих маленьких стёклышек впивается в мои голые ноги... какие-то просто царапают, а другие всаживаются глубоко в мою кожу.
Меня насквозь прошибает мысль:
Это же как вся моя жизнь.
Как вся моя чёртова жизнь...
Любимая чашка, разбиваясь сама, отнимает и негу, удовольствие от приятных ощущений босых ног по любимому кафелю...
Я стою. Смотрю на стуйки крови, сочившейся из пораненных ног... Просто стою и думаю обо всём.
Папа приносит мне тапочки, я иду в ванну.
Вынула все стёклышки, промыла все порезы.
Села на край ванной и
расплакалась...