Москва и москвичи: Парк Горького (Катя Велихова)
Ты входишь в парк, наполняешь легкие прохладно-свободным воздухом. Но он, парк, еще спит. Не тревожась о ветре, о кружащихся на своем основании только готовящихся к весне листьях, о парящих в небе резких грубых словах, о тебе, он не тревожится о тебе, он еще спит.
Ты идешь, проходя эти величественные, но довольно простые арки-ворота.
[читать далее...]Наступаешь на первую ступень встречающего тебя моста. Он проснулся первым и ждал только тебя. Музыка тихо начинает играть, будто шестеренки в часах уже медленно начинают втягиваться в рутину повседневной жизни.
Как будто волшебство, еще спит. И приятно осознавать, что ты видел его еще таким ранним сонным, только начинающим ощущать свою силу, мощь раскрепощённость. И ты знаешь, что вечером он будет другим, таким напыщенным, красочным, открытым. Он сам знает это, но пока, пока здесь только ты и он, можно забыть об этом, вы оба можете забыть, об этом уже снаружи другом, но внутри всё том же парке.
Музыка становится громче, начинают приходить люди, ты всё еще здесь, но ты уже не так важен, ты-уже деталь конструктора, механизма.
Вокруг все еще светло и немного вяло, но парк уже становится на ноги, слышатся туманные разговор. Ветер сдувает ту холодную растерянность, ты начинаешь чувствовать насколько ты похож на остальных.
Ветки деревьев всё еще тянутся к тебе, но коснувшись судорожно отталкиваются, будто боясь, что ты кто то, что то не то. Среди множества людей становится одиноко, безысходный сухой смех, начинает раздражать, пугать. И ты уходишь, медленно прощаясь.
Парк всё еще держит тебя, но уже не за руку, а лишь касаясь кончиков пальцев, ты отрываешься, уходишь. Останавливаясь спрашиваешь, будет ли ему грустно? А он объятый чужим вниманием, будто насмехаясь, но искренне говорит да...
И ты уходишь, но знаешь, что вернешься. И он знает...
Ты идешь, проходя эти величественные, но довольно простые арки-ворота.
[читать далее...]Наступаешь на первую ступень встречающего тебя моста. Он проснулся первым и ждал только тебя. Музыка тихо начинает играть, будто шестеренки в часах уже медленно начинают втягиваться в рутину повседневной жизни.
Как будто волшебство, еще спит. И приятно осознавать, что ты видел его еще таким ранним сонным, только начинающим ощущать свою силу, мощь раскрепощённость. И ты знаешь, что вечером он будет другим, таким напыщенным, красочным, открытым. Он сам знает это, но пока, пока здесь только ты и он, можно забыть об этом, вы оба можете забыть, об этом уже снаружи другом, но внутри всё том же парке.
Музыка становится громче, начинают приходить люди, ты всё еще здесь, но ты уже не так важен, ты-уже деталь конструктора, механизма.
Вокруг все еще светло и немного вяло, но парк уже становится на ноги, слышатся туманные разговор. Ветер сдувает ту холодную растерянность, ты начинаешь чувствовать насколько ты похож на остальных.
Ветки деревьев всё еще тянутся к тебе, но коснувшись судорожно отталкиваются, будто боясь, что ты кто то, что то не то. Среди множества людей становится одиноко, безысходный сухой смех, начинает раздражать, пугать. И ты уходишь, медленно прощаясь.
Парк всё еще держит тебя, но уже не за руку, а лишь касаясь кончиков пальцев, ты отрываешься, уходишь. Останавливаясь спрашиваешь, будет ли ему грустно? А он объятый чужим вниманием, будто насмехаясь, но искренне говорит да...
И ты уходишь, но знаешь, что вернешься. И он знает...