Александр Городницкий. Холодное солнце приходит с востока...
Холодное солнце приходит с востока.
Лысеют леса в шелестенье и скрипах.
Вороны, подобные птицам Хичкока,
Безмолвно сидят на безлиственных липах.
И с берега виден теперь далеко мне
Безлюдной долины желтеющий жёлоб.
На склонах крутых проступившие корни -
Как жилы на лбу от раздумий тяжёлых.
И, словно впервые себя обнаружив,
Весёлой защитой уже не одета,
Душа открывается боли и стуже,
Покрыта лишь сором минувшего лета.
И сыпаться время пшенице на жёрнов,
И время счастливым завидовать семьям.
Что в мире грустнее земли обнажённой, -
Не юной весенней, а старой - осенней?
Река из зелёной становится чёрной,
Со звоном, как лист, отлетает минута,
И пахнут блинами и сдобой печёной
Домашние дымы чужого уюта.
Лысеют леса в шелестенье и скрипах.
Вороны, подобные птицам Хичкока,
Безмолвно сидят на безлиственных липах.
И с берега виден теперь далеко мне
Безлюдной долины желтеющий жёлоб.
На склонах крутых проступившие корни -
Как жилы на лбу от раздумий тяжёлых.
И, словно впервые себя обнаружив,
Весёлой защитой уже не одета,
Душа открывается боли и стуже,
Покрыта лишь сором минувшего лета.
И сыпаться время пшенице на жёрнов,
И время счастливым завидовать семьям.
Что в мире грустнее земли обнажённой, -
Не юной весенней, а старой - осенней?
Река из зелёной становится чёрной,
Со звоном, как лист, отлетает минута,
И пахнут блинами и сдобой печёной
Домашние дымы чужого уюта.