Королевство острых леденцов
По выходным я себе не принадлежу, моим временем распоряжается Управляющий. В субботу посмотрели бродвейский мюзикл "Cats", и я спешила в понедельник утром глотнуть обжигающего кофе и поделиться впечатлением, уже зудящим в кончиках пальцев... но писать о нем вдруг не хочется. Потому что я слушаю совсем другую мелодию, третий раз подряд. Она влилась в это молочное утро из компьютерных колонок и вырвала меня сначала из состояния зябкой дремоты, а затем напрочь из контекста дня. И вот снова я не принадлежу себе сегодняшней.
...мной овладела внезапная тоска по детству. Не по тому, раннему, солнечно-песочному, скрипящему дворовыми качелями и мелом по школьной доске, а по другому - обманчиво-зрелому, полному смутных догадок, пытливых сомнений и порезов от остроты чувств. Детство, когда тебе еще нет двадцати, или пусть даже тебе двадцать, и ты веришь, что за плечами у тебя багаж ценных идей, а впереди - земля сказочных возможностей: направо пойдешь - встретишь свое счастье, налево - удачу, прямо - ждет тебя слава… Время жизни, когда мир так легко делился на черное и белое, на друзей и врагов, и ты четко видел границу между правильным и неправильным… когда решение материальных проблем столь слабо зависело от твоей воли, что ты мог отдать себя решению проблем куда более важных и сложных: призвания, и близости, и счастья… но тогда они казались тебе до смешного простыми, и ты неудержимо стремился к финансовой независимости, по всем законам детства не осознавая, что уже владеешь чудесным даром свободы: свободы думать, свободы выбирать, свободы ошибаться… и сохранить его со временем будет все сложнее. Счастливое время жизни, когда девушка-ребенок записала моим почерком в моем дневнике: «чувства - они такие опасные… приятные, но острые, как карамелька на языке». Смешная девушка-ребенок думала, надо бежать от чувств, царапающих нёбо души, - не зная, что за пределами детства она захочет глотать их горстями, да только вкус уже будет не тот…
Я думаю именно о детстве, несмотря на взрослые слова песни, ее зрелую поэтичность, потому что на самом деле она написана не взрослым, а взрослым-как-он-виден-глазами-ребенка, ее сочинившего. И это нисколько не упрек. Каждому когда-то мечталось, будто быть взрослым означает стать свободным и сильным ребенком, который знает ответы на все главные вопросы. Но взрослый, опутанный суетой повседневности, не смог бы написать эту песню - у него нет времени. У него нет времени даже прослушать ее от первой до последней ноты. Времени нет даже на то, чтобы пробежать глазами этот пост...
Кто-то мудрый сказал, что детство - это королевство, где никто не умирает. Детство, по которому я сегодня тоскую, - это королевство пытливых взглядов, равно обращенных на жизнь и ее злого близнеца, смерть… и только в этом королевстве ты подходишь так близко к разгадке, но затем течение дней омывает твою память, стирая из нее ответы.
Мне грустно не само взросление и не утрата крылатых детских истин. Но замысел взросления либо не до конца продуман, либо слишком жесток. Необратимо обесценятся золотые детские идеалы, и ты поспешишь обменять их на цветные стеклышки материальных благ. Неизбежно, что земля сказочных возможностей на деле окажется размеченной асфальтированной стоянкой, неминуемо смешаются черный и белый цвета на серой палитре будней, в которых ты будешь на всякий случай дружить с врагами и забывать про друзей, а чистая когда-то любовь обрастет сотнями «но» и под ними будет угадываться все сложнее. Это старо как мир, а потому совсем не грустно. Но как могло случиться, что каждый раз, перед выходом из гладиаторской клетки в свет нового дня, ты просыпаешься ребенком, который плотно зажмуривает веки, закрывает руками уши и бормочет про себя: «нет-нет, только не сегодня, мне это не по силам, я туда не хочу». Но молча ныряет в холод взрослой жизни и идет - проводить решающие переговоры, сдавать срочный проект, собеседовать на новую должность, искать новое жилье, спасать заглохшую любовь… если хватит времени.
Я вглядываюсь в «Зеркала», а из глубины моих зрачков выглядывает девушка-ребенок, свободная писать стихи, страдать от любви и искать в умных книжках волнующие ее ответы. Спокойная детской мудростью, она шепчет словами Маркеса: «Не плачь, потому что это закончилось. Улыбнись, потому что это было».