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Questa è la prima categoria aperta, promptate, miei intrepidi kinkers!
Fuoco alle polveri e si dia inizio alle danze! \o/
Ricordo che:
1. Un prompt per commento
2. Promptate nel MACRO apposito
2. Fandom - Pairing - Rating vanno nel Titolo
3. Kink e spiegazioni varie nel Commento
DOCTOR WHO/TORCHWOOD
GAME OF THRONES/A SONG OF ICE AND FIRE
GLEE
INCEPTION
( Read more... )
Fuoco alle polveri e si dia inizio alle danze! \o/
Ricordo che:
1. Un prompt per commento
2. Promptate nel MACRO apposito
2. Fandom - Pairing - Rating vanno nel Titolo
3. Kink e spiegazioni varie nel Commento
DOCTOR WHO/TORCHWOOD
GAME OF THRONES/A SONG OF ICE AND FIRE
GLEE
INCEPTION
( Read more... )
Il detective sospira piano, pensando fra le altre mille cose che ha preso dall'uomo seduto sulla poltrona un bruttissimo vizio: l'onestà immotivata. Perché avrebbe potuto rimanere in silenzio e lasciargli credere che quell'inseguimento fosse completamente scollegato dal proprio lavoro - o meglio, hobby - ed invece non ha saputo resistere alla solita vecchia tentazione di essere onesto con lui e di dirgli sempre la verità. Prima o poi.
«L'ho solamente messa alla prova, mi serviva lei per sperimentare una mia teoria» Replica, chiudendo gli occhi ed attendendo una sfuriata che non tarda ad arrivare.
«Che cosa?!» Esclama Watson, spalancando gli occhi e girandosi verso di lui, più pallido del solito. «Mi dica che sta scherzando. Mi dica che non mi ha fatto correre per mezza Londra solo per provare uno dei suoi... Cielo» Si interrompe, lasciandosi di nuovo andare sulla poltrona, battendo piano la mano sul bracciolo per il nervosismo. «Mi dica che... Che sta scherzando.»
«Non sto scherzando, avevo previsto che sarebbe andata così» Spiega Holmes, sedendosi davanti a lui ed osservandolo di sottecchi. Watson, completamente esausto, non ha nemmeno la forza, o forse non vuole, di aprire gli occhi e guardare l'uomo che in questo momento sta odiando più di chiunque al mondo.
«L'aveva... Previsto?»
«Sì. Vede, mi serviva verificare che non fosse stato Big Joe ad uccidere il fratello del nostro Lord, perciò mi è servito ricostruire, più o meno, lo svolgimento dei fatti. E fortunatamente ho avuto ragione, altrimenti...» Si interrompe, lasciando svolazzare per aria un bruttissimo non-detto.
«Holmes. Per favore, mi spieghi cosa aveva intenzione di fare.»
Sherlock Holmes sospira, accomodandosi meglio ed alzando gli occhi al cielo come quando riflette.
«Il signor Knollys è morto alle ore dieci e venticinque di due giorni fa, quindi di Martedì, quando una donna ha sentito il suo urlo riecheggiare lungo la strada; l'ultimo testimone ad averlo visto in vita ricorda che erano le nove e quarantasette quando l'ha visto camminare frettolosamente guardandosi alle spalle come se, per l'appunto, fosse inseguito. I miei sospetti sono ricaduti per prima cosa sul nostro amico Big Joe, essendo un tipo aggressivo - ma credo che lei l'abbia capito - ed avendo conti in sospeso con moltissimi nostri concittadini. Il fratello di Lord Knollys, Arthur, era inoltre un assiduo frequentatore di una delle case di Madame Plaisir...»
«"La poco linda" Lucinda?» Sospira Watson, passando di nuovo una mano sugli occhi.
«Esattamente. E la signorina in questione è anche legata affettivamente al signor Joe, quindi può immaginare da solo le mie conclusioni.
«Sì.» Watson si limita ad annuire, aspettando che l'amico arrivi al punto.
«Bene. Il mio esperimento, stasera, era nel confutare questo mio sospetto. Lei ci ha messo esattamente quaranta minuti ad arrivare qui, più di quanto mi aspettassi, e Big Joe non è riuscito a raggiungerla ma anzi, lei l'ha anticipato di ben cinque minuti, circa. Quindi non può essere lui il nostro assassino dato che non correva abbastanza forte, giusto per dirla in termini semplici.»
Se Watson ne avesse la forza, si metterebbe ad urlare così forte da farsi sentire fino a Cavendish Square; si limita invece a sospirare forte, parlando piano per troppa paura di avere un malore.
«Quindi, se non ho capito male, lei questa sera è uscito con me solo per fare questo bell'esperimento, vero? E mi ha lasciato solo non perché fosse annoiato dalle solite chiacchiere della borghesia, ma perché doveva venire a casa a... Misurare il tempo?»
Reply
Watson per lo stupore decide anche di aprire gli occhi, fissandoli incredulo in quelli scuri del detective.
«Un momento. Significa che... Per venti minuti ho parlato con lei? E... Come ha fatto ad arrivare qui prima di me? E non sembra per niente affaticato!»
«Esattamente, ora so tutti i dettagli del matrimonio di Mrs. Wilson grazie a lei. Non che mi interessino. E per rispondere alla sua altra domanda... La prego, è stata una corsetta. Le riconosco che la sua lentezza fosse dovuta al dolore alla gamba e a proposito, mi dispiace che ne abbia dovuto risentire per questo esperimento.»
«Oh mio Dio, Holmes» Sospira di nuovo l'altro, con uno sconforto talmente grande nel petto che l'indecisione è fra alzarsi e rovesciare qualsiasi cosa giusto per sfogarsi, o rimanere lì aspettando che la rabbia e l'indignazione se ne vadano da sole. Considerando che è troppo stanco per qualsivoglia sforzo fisico, opta finalmente per la seconda. «Io non posso credere che abbia rischiato la mia vita semplicemente per avere un indizio per risolvere il suo caso. Io non ho parole, Holmes, io... Non lo so. Non so più commentare il suo... Comportamento.»
«Oh, ma lei è vivo, è questo l'importante.»
«Sì, sono vivo, e sicuramente non pianificavo di farmi una corsa di quaranta minuti per farla divertire, stasera!» grida, stavolta sì, dimenticando le buone maniere ma ricordandole subito dopo, abbassando il tono. «Io non voglio più vederla fino a domani. Per favore. Mi lasci in pace, va bene?»
Si alza a fatica, gemendo piano per il dolore ed avviandosi verso le scale.
«Vuole che la aiuti?» Chiede Holmes in tono tranquillo.
John Watson quel giorno guarda di nuovo il frustino, quasi per caso, immaginando torture atroci alle quali sottoporre, almeno nelle fantasie, il proprio atroce coinquilino.
«Vada in malora» Borbotta, prendendo le scale e salendo lentamente, deciso a concedersi, almeno come parziale lenitivo, un bagno caldo. Ed i borbottii di rabbia potranno aspettare la notte.
La terza volta è di primavera, e John Watson ha freddo anche se l'Inverno è appena passato senza nevicate ma con tante tensioni che hanno serpeggiato per tutta Londra animando pettegolezzi e cronaca nera - o rosa. Uno di questi è proprio quello del matrimonio del dottore con la rispettabilissima Mary Morstan, che pare assicurargli una trentina d'anni di pace nella quale le uniche tensioni saranno brevi screzi da sistemare in camera da letto. Prospettiva che Watson trova così allettante che da un paio di settimane non fa altro che gingillarsi nel suo completo nero per il matrimonio, passando davanti a Holmes con un sorriso largo da un orecchio all'altro, mentre il detective si sforza di pensare al proprio caso che trascina da mesi. Sì, sempre il solito. Ed Holmes è anche irritato per questa soluzione che tarda a presentarglisi davanti come sempre. Ma a parte questo, a Watson non sono sfuggite le occhiate di nervosismo che gli lancia dalla sua sedia, dove sta sfogliando l'ultima copia del Times alla ricerca di indizi facili.
«Watson, non si sgualcisce quel completo a forza di portarlo da due settimane e mezza almeno per tre ore al giorno?» Chiede, fingendo tranquillità.
«Ah, non si preoccupi, ci sto facendo attenzione. Ma sono troppo contento di portarlo» Risponde gongolando.
Reply
Watson, ignorando la prima parte del discorso - ma anche un po' la seconda, scuote la testa. «Mah, non è una novità che quell'uomo si sieda sui nostri allori.»
«Sì, anche questo è vero, ma...»
«... Ma si aspettava una menzione? Andiamo, Holmes, lo sanno tutti ormai che dietro i successi di Scotland Yard c'è sempre lei.»
«Quasi sempre.»
«Facevo per dire.»
Holmes annuisce, afferrando la pipa dal tavolino e piazzando i piedi sopra di esso, caricandola di tabacco ed accendendo un fiammifero.
«Comunque mi stupisce, perché quando Lord Blackwood si è ucciso senza volerlo Lestrade era nel suo ufficio a scartabellare carte inutili, lo sanno tutti» Borbotta fra una pipata e l'altra.
«Oh, ma questi sono dettagli. Non capisco perché con tutti i casi che gli abbiamo risolto proprio questo dovrebbe essere diverso» Risponde allegramente Watson, specchiandosi sul vetro ed accarezzandosi i baffi con aria soddisfatta. «Secondo lei dovrei tagliare i baffi per il matrimonio? Così, giusto per... "Dare un taglio" alla vecchia vita.»
Holmes rimane in silenzio, oscurando la propria espressione ed accigliandosi, con gli occhi appena velati di un sentimento a lui solitamente estraneo, prima di sillabare qualche risposta e mugugnarne qualcun'altra.
«Mh. Sì, uhm, già.»
Watson non la prende per il sottile ed annuisce, passandosi ancora le dita sopra il labbro, come a voler verificare che non cadranno da soli ma che potrà prendersi la soddisfazione di tagliarli lui stesso.
«Ed il suo altro caso? Quello di Novembre...» Chiede con aria vaga, lisciandosi la giacca lunga e sistemandosi la cravatta come se dovesse sposarsi proprio oggi. Holmes si riscuote, passando col pensiero a tutt'altri settori.
«Sono vicino ad una soluzione.»
Reply
Dopotutto, anche se gli procura più guai che vantaggi, si preoccupa per il suo futuro, cosa che il detective non pare fare per sé stesso. Come fosse un figlio.
In verità Holmes è stato tante cose: un fratello, un padre, un figlio. E per qualche motivo anche la parola amante si accoda a questi termini.
«Perché stasera il nostro probabile assassino si ritroverà sul luogo del delitto e cercherà di uccidere anche il Lord al quale puntava inizialmente» Risponde Holmes, facendo vagare lo sguardo in tutti i luoghi dove non c'è Watson, per non farlo scontrare col suo sguardo.
«Oh, beh, allora va bene» Risponde Watson, alzando le spalle e poi stiracchiandosi. Una volta avrebbe chiesto ulteriori dettagli, ma ha cose più importanti per la testa al momento.
Come se Holmes avesse capito esattamente l'antifona, rimane in silenzio senza tediarlo ulteriormente con il suo caso. A Watson palesemente non interessa.
Ma quando passa accanto a lui non può proprio trattenersi, e quasi per sbaglio finge di aver acceso un altro fiammifero per ravvivare il fuocherello della pipa, finendo per farlo cadere - altrettanto inavvertitamente, chiaro - sul vestito nuovo da sposo di Watson. Per poi continuare a fingere, quasi, di non averlo fatto apposta, alzandosi e sbarrando gli occhi.
«Oh, Watson, mi scusi!» Esclama, mentre l'altro prende a schiaffeggiare i pantaloni freneticamente, spaventato.
«Holmes, guardi cosa ha fatto!» Grida, una volta spento l'incendio, fissandolo negli occhi e poi sospirando, lanciando un'occhiata al solito frustino e mormorando qualcosa fra sé e sé prima di salire di corsa in camera, per poi scendere vestito normalmente ed uscendo con i soldi delle ultime scommesse, diretto verso la boutique del sarto.
«Non so proprio perché l'ho fatto» Mormora Holmes alla porta chiusa, chinando appena la testa pur se solo e sedendosi di nuovo sulla propria poltrona, combattuto.
Reply
Così intrattabile che lo guarda e per un attimo vorrebbe solamente fargli del male. Così, senza motivo, solo perché gli sta rovinando il matrimonio prima ancora di celebrarlo, e semplicemente esistendo. Non sa perché debba essere così negativamente carico proprio prima di quello che dovrebbe essere il giorno più felice della sua vita, ma lo è. Lo è e non può nemmeno trattenere le occhiate di puro veleno che gli rivolge mentre Holmes, invece, pare assolutamente calmo, scrivendo qualcosa per una delle sue monografie.
E poi lo sguardo di John Watson, quasi come spinto da qualcosa di esterno, si posa di nuovo sul suo frustino per cavalli, uno dei tanti ricordi di guerra, di quando cavalcava attorno agli accampamenti col fucile in resta, pronto a scendere con un salto appena lo avvertivano di un uomo da ricucire. E non sa perché proprio il concetto di cavalcare gli sia rimasto in testa, ma quella unica parola prende a ricorrersi come un cane che cerca di mordersi la coda. Vortica così veloce che spazza via ogni altro pensiero o preoccupazione, così veloce che il sangue del resto del corpo pare confluire verso un punto decisamente più basso, dove non pensava mai potessero svegliarsi tali desideri, e proprio in presenza di Holmes.
Holmes lo fa arrabbiare, perché non pare minimamente toccato dalle ansie e dalle angosce che invece animano i pensieri di Watson. Holmes dovrebbe essere triste, Holmes dovrebbe chiedergli di rimanere.
Conta così poco, per lui? Non gli importa niente che il proprio compagno di anni di avventure, misteri e pericoli potenzialmente mortali si disinteressi completamente della sua partenza? E non che desideri necessariamente il dramma, ma almeno un discorso sentito, almeno qualche segno che gli ricordi che il suo Holmes è un essere umano. Ma non lo è, riflette la sua parte più triste. Non lo è e non sei riuscito a renderlo neanche un po' umano, lui non sente nulla in quel suo cuore freddo.
Rimane seduto, attendendo e continuando a pensare che dopotutto, se Holmes pare così indifferente, dovrebbe comportarsi anche lui in quel modo. Ma non ci riesce, e questo lo fa arrabbiare ancora di più. Con se stesso, e soprattutto con Holmes. Lo guarda in silenzio, mentre scrive appassionatamente sul suo taccuino. Ma certo, a lui interessa quello, ora. Gli interessa il suo caso, nient'altro. Gli interessano i morti ed i criminali più dei vivi e delle persone oneste. Comprensibile, certo. Ma non si aspettava tanta freddezza, questo no.
Guarda altrove, verso i libri, riflettendo sulla possibilità di mettersi a leggere, ma il rumore di quel continuo scribacchiare lo distrae facendolo sospirare di nervosismo e chiudere gli occhi.
Gladstone li guarda, come incuriosito da quella nuova dinamica fra i due che è tutta un silenzio e tutta un lanciare messaggi strani. Niente parole, niente suoni. Ma poi torna a sdraiarsi nel suo angolo nell'altra stanza, pianificando una bella dormita fatta di soddisfazione e pace, dato che i due inquilini per una volta paiono quieti.
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Ma persino Holmes è costretto a distrarsi quando la punta della frusta che nessuno ha mai usato in quella casa accarezza piano la sua gamba. Con gli occhi scuri alza lo sguardo sul magnete che sembra posto dietro quelli chiari di Watson, che a sua volta lo guarda molto più carico di tensione di quanto non sia mai stato. E non dicono nulla, ma il primo si limita a poggiare il taccuino di lato, l'altro muove il polso in modo che le frange tocchino ed accarezzino lievemente la stoffa e si muovano lentamente su e giù per la sua gamba, accarezzando l'interno coscia quando, inavvertitamente, Holmes lascia che le sue gambe si schiudano appena, ricordando forse ben altre sollecitazioni da parte del dottore, negli anni trascorsi insieme. Ma deglutisce, atto di difficile interpretazione, che Watson preferisce recepire come una sopita voglia che sembra risvegliarsi piano, come se quella parte di Holmes fosse rimasta congelata dall'ultima volta e come se quel lievissimo tocco di cuoio la stesse riscaldando velocemente. Ma dal suo sguardo pare non cambi nulla, anzi c'è una nuova freddezza nei suoi occhi che pare nascondere un conflitto fra la disapprovazione ed il desiderio di vedere che cosa succederà dopo.
E Watson sembra aver trovato il motivo per cui era così nervoso. Perché quel corpo gli manca troppo ed al pensiero di non averlo più sotto le sue mani, fra le sue cosce, intorno a lui e sotto di lui, pare desiderarlo più di quando erano insieme senza alcuna Lady Morstan fra loro. E ricorda che a Holmes piace guardarlo mentre inizia a sudare, portando le dita alle sue guance e limitandosi ad osservarlo come se anche duratte l'atto più istintivo dovesse analizzare ogni singola reazione, come un esperimento chimico.
Ma ora è il dottore a sperimentare, ed onestamente si stupisce di toccare un gonfiore appena accennato al livello della cucitura dei pantaloni. Sorride appena, mormorando.
«Non le manco già?»
Holmes lo guarda da sotto in su, senza dire nulla ma mostrando sempre più un forte conflitto fra sé e sé, mentre sospira e si rilassa parzialmente, stringendo però le mani a pugno.
«Watson... Domani...»
«Lo so.»
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Ed è quando Watson avverte di nuovo il corpo tonico, umidiccio, salato, suo, sotto il proprio mentre si muove sopra di lui e mentre lo guarda negli occhi scuri ed ancora misteriosi, che comprende la portata della scelta che sta per fare.
Mai più notti insieme, mai più il suo corpo asciutto e bello da usare, mai più gli occhi che fanno sempre fatica a scaldarsi ma che, alla fine, quando ogni traccia di matematica lascia il suo viso, si sciolgono come i ghiacci polari. E John Watson forse è troppo arrabbiato - con se stesso, con l'uomo sotto di lui, con Mary e con il mondo in generale - per fare caso alle poche sillabe che lasciano le labbra sottili di Sherlock Holmes proprio mentre, tremando ancora in parte riluttante, riversa sostanze trattenute troppo a lungo - e con esse anche una parte di sé, quella calda e torrida ed umana - dentro il corpo e forse anche un pezzo d'anima dell'uomo che, primo e ultimo nella sua vita, l'ha posseduto.
E finalmente, una volta soddisfatte entrambe le represse e diverse necessità, fra le lenzuola stracciate e l'odore persistente che culla le loro percezioni, Sherlock Holmes apre gli occhi sulle spalle voltate contro di lui, come se l'altro uomo fosse troppo impegnato a pensare altri pensieri. E come non ha fatto mai lo cerca, con le dita, con le gambe e col ventre, limitandosi solo nel silenzio ad ascoltare i suoi respiri irregolari, forse intuendo quali ansie stanno ora popolando le immaginazioni di quell'uomo così semplice eppure così complesso, l'unico che non ha mai capito e l'unico mistero rimasto irrisolto. Lo cerca e trova solo pelle, fiato caldo e stanco, un odore familiare ma che, lo sa già, appartiene a qualcun altro. E se non è quello il rumore di un cuore che si rompe come un ingranaggio delicato, allora non sa proprio cosa sia.
E Watson volta il proprio corpo con delicatezza, come se ora non volesse ferire di più l'amico e l'amante ed il fratello ed il padre, tutto in una persona sola e tutto in un corpo solo, prendendogli la mano ed accumulando il coraggio necessario a guardare il suo viso, i suoi occhi di nuovo freddi ma bugiardi, deglutendo e toccando la sua spalla che subito trema. Comprende che in questo momento Holmes non ha più corazze, ed un lieve ma soffocante senso di colpa lo afferra tutto intero, dandogli l'esigenza di sentirlo accanto, di confortarlo solo un po' per permettergli di ricomporsi.
«Io non voglio che se ne vada» Mormora Sherlock Holmes, chiudendo gli occhi ed assopendosi poco dopo, lasciando che il freddo torni a circondarlo come una crisalide invisibile.
«Nemmeno io» Risponde dopo lunghi minuti John Watson, riempiendosi di mille dubbi ed angosce che probabilmente, anche dopo l'indomani e dopo anni forse ancora non lo lasceranno.
Dopo di ciò, niente più parole.
FINE
*Collassa*
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