Огоньки.
...Спички, это просто спички, которые горят. Причиняют друг другу боль, но не чувствуют её, потому что горят вместе. И даже не думают, что осталось совсем немножко, совсем чуть-чуть и их не будет. Пламя вспыхнет последний разочек сильнее сильного и наступит темнота. Темнота, а в ней обожжённая память пальцев, державших спички до последнего.
Синенькое, весёленькое...да...как язычок пламени..Вроде и не ты его разжёг, и даже не знаешь откуда он, но вот ведь греет он, веселит..И светло от него..И привыкаешь к этому теплу, свету. Вроде он всегда должен быть..Ну а как иначе?..Должен и всё тут!
А тут, из-за своих заморочек, махнёшь на него рукой, да в досаде на свои дела ещё и вентиль слабой ручкой крутанёшь...и нет его...Был и нету..Вот только что был...и всё...А как же так? ...Он же был, привычный такой, рядом.. Он должен быть! Нечестно! И начинают люди кресалами своими шимкать, да кривые кресала у них, сырые...Не горит..Неа.
Нельзя, нельзя проскальзывать мимо, коли тебе красоту дали..Синенькую, весёленькую...Для тебя... Не откажись. Не потуши.
...............................................................
Иногда фонари загораются ярче обычного. На секундочку ярко вспыхивают. И в этот маленький миг можно увидеть то, что обычно скрыто в темноте.
Вот маленький ёжик свернулся клубком на дорожке, в полушаге. Он, хоть и колюч, но почувствует боль, когда ты на него нечаянно наступишь и обменяет свою боль на твою..Вон серо-жемчужное пёрышко, медленно, спиралью падает на землю от пугливо взлетевшей птицы..Вон из тумана выплывает чьё то знакомое лицо, выплывает из твоей памяти, чтобы ты вспомнил что то очень важное..Вот и....всё. всё потом.
Иногда фонари загораются ярче обычного. В этот миг в них, станцевав свой последний танец, умирают бабочки..
Синенькое, весёленькое...да...как язычок пламени..Вроде и не ты его разжёг, и даже не знаешь откуда он, но вот ведь греет он, веселит..И светло от него..И привыкаешь к этому теплу, свету. Вроде он всегда должен быть..Ну а как иначе?..Должен и всё тут!
А тут, из-за своих заморочек, махнёшь на него рукой, да в досаде на свои дела ещё и вентиль слабой ручкой крутанёшь...и нет его...Был и нету..Вот только что был...и всё...А как же так? ...Он же был, привычный такой, рядом.. Он должен быть! Нечестно! И начинают люди кресалами своими шимкать, да кривые кресала у них, сырые...Не горит..Неа.
Нельзя, нельзя проскальзывать мимо, коли тебе красоту дали..Синенькую, весёленькую...Для тебя... Не откажись. Не потуши.
...............................................................
Иногда фонари загораются ярче обычного. На секундочку ярко вспыхивают. И в этот маленький миг можно увидеть то, что обычно скрыто в темноте.
Вот маленький ёжик свернулся клубком на дорожке, в полушаге. Он, хоть и колюч, но почувствует боль, когда ты на него нечаянно наступишь и обменяет свою боль на твою..Вон серо-жемчужное пёрышко, медленно, спиралью падает на землю от пугливо взлетевшей птицы..Вон из тумана выплывает чьё то знакомое лицо, выплывает из твоей памяти, чтобы ты вспомнил что то очень важное..Вот и....всё. всё потом.
Иногда фонари загораются ярче обычного. В этот миг в них, станцевав свой последний танец, умирают бабочки..
Click to view