Москва...
Утро. Без пяти восемь. Темно, тепло и мокро. Штаны приятно-непривычно болтаются на освобождённых от синтетического плена ногах. Иду в метро. Город спит. Это несмотря на очередь из ДОН-строевских «танков», выстроившуюся у места строительства знаменитого «Дома в Сокольниках». Город спит, несмотря на другую очередь, уже из людей. Людей у ларька с пивом, сигаретами и жвачкой: мужчины в чёрном, женщины с подругами, дети в спортивной форме. Все идут по своим делам, рабоче-офисным и школьно-спортивным.
Стайка женщин, налетевшая на меня из-за угла. Женщины… Каждое утро их везде так много, как будто мы живём не в королевстве Администрации Президента, а в бабьем царстве.
Метро и палатки таинственно светятся. Светятся так же, как светилась питерская вокзальная площадь год с лишним назад. Воздух пронизан капельками дождя, запахом шоколада (он варится неподалёку, на Бабаевской фабрике) и ожиданием нового дня.
Стайка женщин, налетевшая на меня из-за угла. Женщины… Каждое утро их везде так много, как будто мы живём не в королевстве Администрации Президента, а в бабьем царстве.
Метро и палатки таинственно светятся. Светятся так же, как светилась питерская вокзальная площадь год с лишним назад. Воздух пронизан капельками дождя, запахом шоколада (он варится неподалёку, на Бабаевской фабрике) и ожиданием нового дня.