(no subject)
- если ты и вправду обидишь моего кота, я позвоню Бриджит Бардо, - ругается в шутку на свою подругу моя бразильянка.
на кухне с потолка течет третий день, особенно под вечер, я все отгоняю мысли, что потолок возьмет и обрушится вместе с ванной, в которой будет огромная черная женщина. методично тянется моя болезнь, которую видимо я перевожу из города в город, не залечив и не искоренив. утром поехала в собор александра невского, но он был закрыт, перешла дорогу почитать меню русской таверны - La ville de Petrograd. когда хотела развернуться и уйти, за стеклом двери увидела лысого повара с мелкими зубами, который вдруг сказал: девушка, заходите, я вам чаю или кофе налью, посидим просто, а то скучно так. мне было тоже довольно тоскливо, поэтому я решила зайти, чем черт не шутит. он налил мне чаю в стакан с подстаканником, рассказал о себе, что зовут Иван, что он в прошлом директор вагона -ресторана поезда Кишинев - Санкт-Петербург, что часто живет в Петербурге, что работы иногда мало совсем, что не говорит на французском, что семьи у него нет. мне было немного не по себе, конечно, так как я по обычаю представляла, что в чае у меня сонная трава, я усну и проснусь в алжире без документов. ресторан был абсолютно пустой. он мне говорит - может, ты поешь что? мясное что? - а я говорю: Да пост у меня. а он: ну что пост, я тебе винегрет сделаю. Иван потом показал фотографии - "вот , в 90х все были - Азнавур, Расторгуев, ну еще кого может узнаешь. Ресторан же с 24 года работает." надо было бы уже идти, но он попросил найти ему в гугле русский книжный. и тут вдруг зашел огромный человек, будто из старой команды квн 68 года. национальность его как-то совсем стерта весом и сединой. и он сел, и начал задавать мне вопросы. и тут я подумала, что пора бежать, не допивая чай. неловко попрощавшись, я выскочила. Иван остался сидеть на стуле, сказав, чтобы я заходила еще и спасибо. но чем черт не шутит.
а история состоялась.
на кухне с потолка течет третий день, особенно под вечер, я все отгоняю мысли, что потолок возьмет и обрушится вместе с ванной, в которой будет огромная черная женщина. методично тянется моя болезнь, которую видимо я перевожу из города в город, не залечив и не искоренив. утром поехала в собор александра невского, но он был закрыт, перешла дорогу почитать меню русской таверны - La ville de Petrograd. когда хотела развернуться и уйти, за стеклом двери увидела лысого повара с мелкими зубами, который вдруг сказал: девушка, заходите, я вам чаю или кофе налью, посидим просто, а то скучно так. мне было тоже довольно тоскливо, поэтому я решила зайти, чем черт не шутит. он налил мне чаю в стакан с подстаканником, рассказал о себе, что зовут Иван, что он в прошлом директор вагона -ресторана поезда Кишинев - Санкт-Петербург, что часто живет в Петербурге, что работы иногда мало совсем, что не говорит на французском, что семьи у него нет. мне было немного не по себе, конечно, так как я по обычаю представляла, что в чае у меня сонная трава, я усну и проснусь в алжире без документов. ресторан был абсолютно пустой. он мне говорит - может, ты поешь что? мясное что? - а я говорю: Да пост у меня. а он: ну что пост, я тебе винегрет сделаю. Иван потом показал фотографии - "вот , в 90х все были - Азнавур, Расторгуев, ну еще кого может узнаешь. Ресторан же с 24 года работает." надо было бы уже идти, но он попросил найти ему в гугле русский книжный. и тут вдруг зашел огромный человек, будто из старой команды квн 68 года. национальность его как-то совсем стерта весом и сединой. и он сел, и начал задавать мне вопросы. и тут я подумала, что пора бежать, не допивая чай. неловко попрощавшись, я выскочила. Иван остался сидеть на стуле, сказав, чтобы я заходила еще и спасибо. но чем черт не шутит.
а история состоялась.