Время идет но в мордоре ничего не меняется.
Убийство в спину. Опять, как всегда. Ночью, возле дома. Какой знакомый почерк и какие скрепы и традиции. Сколько уже было так уничтожено достойных людей стоящих оппозицией к империи зла и говорящих просто правду? Есть люди света и огня по своей натуре. Аркадий Бабченко именно таким и был. Для таких людей не существует полутонов и лицемерной дипломатии. Они пишут что думают и живут по совести, что редкость в мордоре. Что мне это все напомнило? А вот что! 7 ноября 1996 года, вечер, облезлая хрущевка на Фонтане, Одесса.
Мои родичи вяло празднуют днюху бабушки, что жуют, моют кости другим родичам, обсуждают проблемы, заправляясь наливкой, еда скудная, времена тяжелые.Мы сидим на микроскопической кухне и трем за наши интересы. Ба-бах, с такой силой что дрогнули стекла в рассохшейся замазке. Несколько раз мощный бабах. Мои собеседники мигом оказываются возле двери, а как же, кто то без них взрывает петарды. Останавливаю их. Я по звукам знаю что это не петарды, уже час как меня колбасит и трясет и в ушах стоит одна песня Стинга. Ангелы смерти ее приносят с собой когда ждут своих жертв. Внутри что то рвется. Я уже слышала эти звуки, это выстрелы боевого оружия. Из щелей убогой оббитой дермантином двери уже чую запах пороха и дыма.
В темноте наосвещенного двора хлопают двери автомобиля и взвизгивают шины на умершем асфальте. Убийцы уже покинули место своего преступления. Два темных человека, с военной выправкой, без намека на душу, высушенная оболочка наполненная мраком, они сами уже мертвецы, таких черных ангелов смерти что за ними следовало я встречала в первый раз Это как тени от щупалец огромного монстра, частью которого они сами и были. Прощайте зомби, призраки ночи.
Из бетонной стены выходящей а лестницу фонтаном бьет вода из пробитого стояка. Дверь в квартиру открыта, друг за другом лежат 3 мертвых человека, спиной вверх, то что было их головами окружено красной пеной растворяющейся в луже воды из водопровода. Более темная кровь от куда то с тел тонкой струйкой как река течет под чистой водой почти не смешиваясь с ней. Запах крови, пороха, вселенского страха и безысходности их убийц. Люди безоружны, от них нет этого липкого запаха адреналинового страха, от них только свет и очень высокий звон наполняющий пространство.
Мы уже ничем им не поможем. Он мертвы. Возвращаемся на семейный праздник. Моих сотоварищей тошнит и они рвут даже не добежав до санузла. Они в первый раз видят убитых. Я уже в 101 раз такое вижу. Мои понимают глядя на меня что произошло. Бабушка кидается бежать вниз рассказывая что в квартире живут чеченцы беженцы, с милейшей девочкой вежливой и красивой, лет 5 что иногда гуляет во дворе с йокширским терьером. Я останавливаю ее... там нет девочки, только мужчины в черных кашемировых пальто. Она плачет. Говорит что их семья и так вынесла много страданий. Как же так? Что же творится?
Кого именно убили я узнала только на следующий день. Имам Алимсултанов - чеченец-аккинец, поэт, бард, певец. Душа чеченского народа. Родившийся в изгнании на чужой земле. Живущий мыслями о свободе и процветании своей земли. Вот кого больше всего боятся кровожадные назгулы мордора! Людей с чистой душой и словом способных дать своему народу надежду. В тот день в одесском клубе бардовской песни он давал концерт. Многие его слушали. Он был как кусок хрусталя прекрасен и чист. Такие люди как драгоценные камни тверды и упрямы. Но они основа мироздания и помогают другим обрести опору в жизни. Именно такие люди света больше всего бесят орков проклятой страны. Они своими гранями могут только правдой и светом уничтожить этот источник мирового абсолютного зла. Его тоже убили накануне его дня рождения. Это кремлядский черный ритуал.
Я вижу этих людей, Имама и Аркадия - очень похожими. И убили их одинаково и те же озлобленные и лишенные души существа. Будьте прокляты, отвратительные творения энтропии, Ваши предки такие же порождения хаоса и мрака. Погибните от своего же зла. Заплатите за свои преступления. Час настал. Люди способные различать добро и зло, уничтожьте этого монстра с щупальцами, пока оно не уничтожило вас!
Мои родичи вяло празднуют днюху бабушки, что жуют, моют кости другим родичам, обсуждают проблемы, заправляясь наливкой, еда скудная, времена тяжелые.Мы сидим на микроскопической кухне и трем за наши интересы. Ба-бах, с такой силой что дрогнули стекла в рассохшейся замазке. Несколько раз мощный бабах. Мои собеседники мигом оказываются возле двери, а как же, кто то без них взрывает петарды. Останавливаю их. Я по звукам знаю что это не петарды, уже час как меня колбасит и трясет и в ушах стоит одна песня Стинга. Ангелы смерти ее приносят с собой когда ждут своих жертв. Внутри что то рвется. Я уже слышала эти звуки, это выстрелы боевого оружия. Из щелей убогой оббитой дермантином двери уже чую запах пороха и дыма.
В темноте наосвещенного двора хлопают двери автомобиля и взвизгивают шины на умершем асфальте. Убийцы уже покинули место своего преступления. Два темных человека, с военной выправкой, без намека на душу, высушенная оболочка наполненная мраком, они сами уже мертвецы, таких черных ангелов смерти что за ними следовало я встречала в первый раз Это как тени от щупалец огромного монстра, частью которого они сами и были. Прощайте зомби, призраки ночи.
Из бетонной стены выходящей а лестницу фонтаном бьет вода из пробитого стояка. Дверь в квартиру открыта, друг за другом лежат 3 мертвых человека, спиной вверх, то что было их головами окружено красной пеной растворяющейся в луже воды из водопровода. Более темная кровь от куда то с тел тонкой струйкой как река течет под чистой водой почти не смешиваясь с ней. Запах крови, пороха, вселенского страха и безысходности их убийц. Люди безоружны, от них нет этого липкого запаха адреналинового страха, от них только свет и очень высокий звон наполняющий пространство.
Мы уже ничем им не поможем. Он мертвы. Возвращаемся на семейный праздник. Моих сотоварищей тошнит и они рвут даже не добежав до санузла. Они в первый раз видят убитых. Я уже в 101 раз такое вижу. Мои понимают глядя на меня что произошло. Бабушка кидается бежать вниз рассказывая что в квартире живут чеченцы беженцы, с милейшей девочкой вежливой и красивой, лет 5 что иногда гуляет во дворе с йокширским терьером. Я останавливаю ее... там нет девочки, только мужчины в черных кашемировых пальто. Она плачет. Говорит что их семья и так вынесла много страданий. Как же так? Что же творится?
Кого именно убили я узнала только на следующий день. Имам Алимсултанов - чеченец-аккинец, поэт, бард, певец. Душа чеченского народа. Родившийся в изгнании на чужой земле. Живущий мыслями о свободе и процветании своей земли. Вот кого больше всего боятся кровожадные назгулы мордора! Людей с чистой душой и словом способных дать своему народу надежду. В тот день в одесском клубе бардовской песни он давал концерт. Многие его слушали. Он был как кусок хрусталя прекрасен и чист. Такие люди как драгоценные камни тверды и упрямы. Но они основа мироздания и помогают другим обрести опору в жизни. Именно такие люди света больше всего бесят орков проклятой страны. Они своими гранями могут только правдой и светом уничтожить этот источник мирового абсолютного зла. Его тоже убили накануне его дня рождения. Это кремлядский черный ритуал.
Я вижу этих людей, Имама и Аркадия - очень похожими. И убили их одинаково и те же озлобленные и лишенные души существа. Будьте прокляты, отвратительные творения энтропии, Ваши предки такие же порождения хаоса и мрака. Погибните от своего же зла. Заплатите за свои преступления. Час настал. Люди способные различать добро и зло, уничтожьте этого монстра с щупальцами, пока оно не уничтожило вас!