"Я полюбила Вас, Марина Цветаева"
Была в доме-музее Марины Цветаевой на Борисоглебском переулке. Там Марина и ее муж Сергей Эфрон снимали 3х этажную квартиру из 7 комнат + несколько комнат для прислуги. Неплохо жили литераторы в конце 19 века. Кстати, они поженились, когда ей было 19, а ему 18. Да, у Марины еще зрение было -13 и, как про нее говорили, она даже картины воспринимала ухом.
Но, вернемся на Борисоглебский. Этот особняк находится буквально в нескольких метрах от Нового Арбата, но внутри самого само, на первом этаже, очень-очень тихо. Не слышно города, не слышного этого бесконечно «the city never sleeps», the city sleeps, причем peacefully. Внутри квартиры мебель - того периода, но практически ничего, из того, что там выставлено, не принадлежало Цветаевой. Она все сожгла во время Первой мировой войны для отопления дома - на стенах проступал иней. Тогда же Цветаева варила картошку в самоваре.
Обстановка в комнатах первого этажа - как на даче у бабушки - светло, спокойно. Сама бы там жила. В кабинете Марины, уютнейшей 11-ти угловой комнате, поймала себя на мысли, что меня так и тянет сесть за ее письменный стол и начать писать. Вообще, в очередной раз осознала, как много значит для меня письменный стол и стул для работы. Люблю, когда стол большой, есть куда положить локти. Люблю, когда стол из дерева, люблю, когда он массивный. Короче, у меня должна быть эмоциональная близость со столом. И со стулом :).
Потом мои мысли плавно перетекли на размышления о судьбе людей искусства. Они все такие хрупкие, такие ранимые, такие непредназначенные для этого мира. Чище, лучше, благородней, наивней. Они плохо приспосабливаются к реалиям жизни. Символ их, как мне кажется, женская душа - бабочка Психея - такая же нежная и яркая. Их бы согреть, уберечь, но они как бы сами себя разрушают. Гении запрограммированы на самоуничтожение - их жжет изнутри жар собственного таланта.
Во мне уживаются два человека (я ни в коей мере не приравниваю себя к Цветаевой, просто удачное сравнение): один - циничный бизнес-аналитик, выпестованный экономическими образованиями и закаленный в нескольких неудачных отношениях, который прекрасно понимает, что, как и для чего нужно делать. Другой - тонкая ранимая бабочка-Психея, толкающая меня к писательскому творчеству. Но, циник побеждает, ибо, все-таки я понимаю, что не готова жить в богемной бедности. Я себя для этого слишком люблю :). Кстати, и циника своего я люблю. Ну а Психею оставим для «повалясиков» :).
В человеке - несколько душ.
И каждая правит свой бал.
Качнется маятник - ты Клод Лелуш,
Еще движение - ты Гэри Макдугал.
И вот тебя рвет на части:
Чего же ты хочешь? Чего?
То внеземной страсти,
То власти, бабла и РЕПО.
Так, где же гармония мира?
И как ее обрасти?
Забыть Макнамару? Шекспира?
И по какому пути идти?
Но, вернемся на Борисоглебский. Этот особняк находится буквально в нескольких метрах от Нового Арбата, но внутри самого само, на первом этаже, очень-очень тихо. Не слышно города, не слышного этого бесконечно «the city never sleeps», the city sleeps, причем peacefully. Внутри квартиры мебель - того периода, но практически ничего, из того, что там выставлено, не принадлежало Цветаевой. Она все сожгла во время Первой мировой войны для отопления дома - на стенах проступал иней. Тогда же Цветаева варила картошку в самоваре.
Обстановка в комнатах первого этажа - как на даче у бабушки - светло, спокойно. Сама бы там жила. В кабинете Марины, уютнейшей 11-ти угловой комнате, поймала себя на мысли, что меня так и тянет сесть за ее письменный стол и начать писать. Вообще, в очередной раз осознала, как много значит для меня письменный стол и стул для работы. Люблю, когда стол большой, есть куда положить локти. Люблю, когда стол из дерева, люблю, когда он массивный. Короче, у меня должна быть эмоциональная близость со столом. И со стулом :).
Потом мои мысли плавно перетекли на размышления о судьбе людей искусства. Они все такие хрупкие, такие ранимые, такие непредназначенные для этого мира. Чище, лучше, благородней, наивней. Они плохо приспосабливаются к реалиям жизни. Символ их, как мне кажется, женская душа - бабочка Психея - такая же нежная и яркая. Их бы согреть, уберечь, но они как бы сами себя разрушают. Гении запрограммированы на самоуничтожение - их жжет изнутри жар собственного таланта.
Во мне уживаются два человека (я ни в коей мере не приравниваю себя к Цветаевой, просто удачное сравнение): один - циничный бизнес-аналитик, выпестованный экономическими образованиями и закаленный в нескольких неудачных отношениях, который прекрасно понимает, что, как и для чего нужно делать. Другой - тонкая ранимая бабочка-Психея, толкающая меня к писательскому творчеству. Но, циник побеждает, ибо, все-таки я понимаю, что не готова жить в богемной бедности. Я себя для этого слишком люблю :). Кстати, и циника своего я люблю. Ну а Психею оставим для «повалясиков» :).
В человеке - несколько душ.
И каждая правит свой бал.
Качнется маятник - ты Клод Лелуш,
Еще движение - ты Гэри Макдугал.
И вот тебя рвет на части:
Чего же ты хочешь? Чего?
То внеземной страсти,
То власти, бабла и РЕПО.
Так, где же гармония мира?
И как ее обрасти?
Забыть Макнамару? Шекспира?
И по какому пути идти?