не люблю
Пустому сердцу не ответит стяг на башне.
©
Один из них любил меня в себе, когда я задыхалась восхищенно, сжимая пальцы на его плече. Не выпускал ни в пыльный день, ни в вечер черный. О нас не знал никто, и даже мне он признавался ломко и нежестко - "люблю" звучало словно звон в окне, давно забитом камнем и известкой. Дарил свои забытые мечты, обрывки снов, кошмаров, предсказаний - он был волшебником полнейшей пустоты.
И эта пустота меня съедала.
Другой любил возить в такси ночами, бесить, смешить, поить горячим чаем. Укутывать собою до зари, шептать: "не бойся ничего, не бойся, спи". Любил мои причудливые танцы над острым краем белого листа, но сам не танцевал и не пытался. Он был волшебником гудящего огня, он знал что будет время - будет пища, и теплый дом, и мир простого дня. Находит каждый то, чего он ищет.
Но это время будет без меня.
А третий - вот нелепые слова - и не любил, но знал, что я жива, когда вдоль тонких лиственных оград, вдоль пыльных тротуаров в самой жопе, мы шли, ловя из облаков закат и приземлявшиеся самолеты. Поил с ладоней жизнью, вверх кидал и я - хотя к полетам не рождалась - в броске таком не замечала страх, неловкость, неуместность и усталость. Он был волшебником невысказанных слов, мой сказочник, внезапно онемевший - он счастлив где-то там. К чертям любовь.
Когда-нибудь мне станет лучше.
Легче.