САША
Бог совершал очередную прогулку. Под ногами его, там, где расступались облака, виден был огонь. Языки пламени лизали друг друга, дым пачкал небо. Бог внезапно остановился, посмотрел вниз и позвал:
- Дьявол!
Тишина, только треск костра где-то далеко.
- Тень!
И на этот раз реакции не последовало. Бог нагнулся, просунул руку сквозь облака и поднял с Земли собственную тень. Тень лениво зевнула.
- Привет, родной, проснулся? А я вот уже спал… У меня и так очень напряженная рабочая ночь. Я тебя когда-нибудь ночью будил, а? Разбужу, обязательно разбужу, ты последнее время слишком много спишь…
- Хватит болтать, тень, посмотри вниз. Пожар затянулся.
- Я туда смотрю уж почаще тебя. Там все ясно. У Саши жар. И еще - не называй меня больше тенью, это глупо и унизительно.
- Но ты тень, отбрасываемая мною.
- Странно получается: тень от света, тень от пламени. Скорее это я - пламя. А ты свет, отбрасываемый мной.
- Хватит болтать, философ. Что с Сашей?
- Я сказал, у нее температура. Ей жарко, как в Аду. Ты там был, помнишь? Тебе не понравилось.
- Надо послать к ней Боль. Ее слезы остановят пожар.
- Ах, боженька, не стыдно ли тебе? Ей всего 14, а ты уже 100-й раз посылаешь к ней Боль. Что, душно здесь стало? Гарью пахнет?
- Ей не 14, ты сам знаешь, сколько ей лет…
- Пойми, она каждый раз другая. Ты специально стираешь ей память каждый раз, чтобы она не переставала чувствовать…
- Уж не ты ли, Адонатос, расчувствовался?
- Может быть. Знаешь, мне кажется, постепенно эта функция переходит на меня…
- Пошли ей Боль! И иди… уходи отсюда… у меня голова болит от твоих реплик.
- Боль я ей не пошлю, лучше пошлю Любовь, это вещи сопутствующие, или нет, лучше сам пойду... А голова у тебя болеть не может, я недавно там на Земле слышал, что ты «существо нематериальное», так, эфир, витающий в пространстве. И еще: последний раз прошу - не порталируй меня, когда я сплю, мог бы позвать еще раз, третий, Бог троицу любит… ну все, удаляюсь…
- А откуда, кстати, у Саши такая страсть не спать по ночам? Все предыдущие ее воплощения были жаворонками… Подожди, Бес, твоя работа?!!!
…………………………………
- Александра, твой бульон готов, давай градусник! О, Господи, 39 и 6! Доктор скоро придет, я пойду приберу в квартире. Поспи пока, моя девочка…
Саша лежала в постели с отрешенным видом. Ее огненно-рыжие волосы растекались по подушке, ее глаза, так называемые зеленовато- карие, а на самом деле истинно желтые, из под темных, четких, сдвинутых к переносице бровей смотрели в окно. Московский унылый летний пейзаж был еле виден из-за смока, небо было буровато-серым, из приоткрытого окна пахло гарью.
Через некоторое время Саша задремала под усердное гудение очистителя воздуха. До нее доносились лишь обрывки фраз, прикосновений влажной тряпки к ее вспотевшему лицу.
- Ей стало совсем плохо, девочка у нас остро реагирует на погоду, а сейчас такие пожары, и здоровяку плохо станет.
- Надо срочно в стационар. Не хочу пугать вас, но это может быть менингит…
Очнулась Саша уже в больнице, в инфекционной палате. Через два дня подозрение на менингит сняли, и Сашу перевели в обычную палату.
Время обеденное, аппетита нет, но медсестры вытащили Сашу в столовую.
- Тебе надо поесть, девочка. Организму надо окрепнуть.
- Но я не хочу есть, у меня температура.
В конце концов выбор пал на стол у окна. Тот же пейзаж, что и неделю назад…
Невидящий взгляд янтарных глаз, рука, ковыряющая пленку масла на «манной» каше, сердце, мерно бьющееся в груди… все вдруг встрепенулось, замерло и окрасилось в фиолетовый. Васильки! Два ярких василька смотрели на нее со стула напротив. То, что такими могут быть глаза, до Саши дошло не сразу.
- Привет, а я знаю, тебя зовут Саша.
- А тебя, наверное, Вася, - сказала она не без иронии.
Васильки глаз выразили удивление.
- Правильно, а ты откуда знаешь?
- Просто у тебя глаза такие… фиолетовые.
- Ну вот еще, фиолетовые. Фиолетовые - безразличные. А мои - васильковые.
- А ты вообще желтая…
- Я не желтая, а золотая.
- Все равно, ты на осень похожа.
- Врешь! Не говори так! Осень - разлука.
- Разлука с кем?
- С летом.
- Лучше осень, чем такое лето, даже беря в учет каникулы… а что ты такая грустная, будто сейчас заплачешь?
- Не заплачу, я очень редко плачу… Странные у тебя глаза, не могу понять, то ли темные, то ли светлые…
………………………………………
- Ну вот и кончилось это безумное лето… Дождь полил, и еще какой! Что ты сделал с ней, Бес, бросил ее?
- Да…
- А что твои глаза на мокром месте? Вот-вот на васильках роса выступит.
- Она говорила, что осень - разлука. Но осень пройдет… когда-нибудь.