Мои друзья и другие животные-3
В городе Н. вечно были перебои со сном. Впервые я об этом узнал, когда шел по коридору единственной гостиницы этого райцентра в "удобства на этаже". Меня остановила бабка, дежурившая по этажу, и, видя мою заспанную рожу (а кто ж для таких целей до конца просыпается-то?), предложила мне продать 15 минут моего сна, скажем, за 2:16,5 минуты тишины. "Половину зарплаты предлагаю, милок", - канючила она. Даже не послал, ибо мало ли городских сумасшедших.
Утром друг, работающий в местном профсоюзе цедителей туч, рассказал, что сон здесь - товар редкий и дорогой. В былые времена тут стояла целая сношвейная фабрика, мощности которой хватало для обеспечения потребностей всей страны. Однако, как это часто бывало тогда, сначала наступили перебои со снабжением, потом Кут-Мудзойский комбинат, главный поставщик ткани реальности - основного сырья - завысил цены. Пришлось закупать китайское, которое было традиционного же "качества". Сейчас фабрика, в основном, простаивает, а та продукция, которая с нее изредка выходит - весьма хреновая, посему, ее сбывают неприхотливым трудоголикам и упитым алкашам.
Под конец сего рассказа товарищ, стесняясь, попросил "хоть 5 минут качественного сна, ну, ты ж за бугор ездил"... Для друга не жалко. Пара режущих движений бритвой Оккама - и он уже пришивает патефонной иглой кусок будапештского сновидения, а я пережигаю неаккуратную бахрому секунд на порезанной ткани моего сна и думаю: "Вот почему в детстве сны были ярче..."
Утром друг, работающий в местном профсоюзе цедителей туч, рассказал, что сон здесь - товар редкий и дорогой. В былые времена тут стояла целая сношвейная фабрика, мощности которой хватало для обеспечения потребностей всей страны. Однако, как это часто бывало тогда, сначала наступили перебои со снабжением, потом Кут-Мудзойский комбинат, главный поставщик ткани реальности - основного сырья - завысил цены. Пришлось закупать китайское, которое было традиционного же "качества". Сейчас фабрика, в основном, простаивает, а та продукция, которая с нее изредка выходит - весьма хреновая, посему, ее сбывают неприхотливым трудоголикам и упитым алкашам.
Под конец сего рассказа товарищ, стесняясь, попросил "хоть 5 минут качественного сна, ну, ты ж за бугор ездил"... Для друга не жалко. Пара режущих движений бритвой Оккама - и он уже пришивает патефонной иглой кусок будапештского сновидения, а я пережигаю неаккуратную бахрому секунд на порезанной ткани моего сна и думаю: "Вот почему в детстве сны были ярче..."