Дом, в котором
Дочитала "Дом, в котором".
Пожалуй, лучшая русскоязычная книга из всего худлита, попадавшегося мне за два года, а то и больше. А я ведь не так уж мало читаю даже сейчас.
Поразительна, захватывающа и очень многогранна. Пока ещё не улеглось, не впиталось, не продумалось и не пережилось. Читалась в любые свободные десять минут, позволявшие вынуть из рюкзака кирпич (в ней ведь чуть меньше тысячи страниц, это определенно не книга для человека, которого пугает объем) и пропасть для остального мира.
В Дом. В его расписанные стены, нужный текст на которых найдёт только тот, кто знает, куда смотреть и что искать. В спальни на несколько человек, где каждая - отдельный мир, включающий в себя ещё несколько. В мрачный юмор обитателей, в редкие всплески счастья и многочисленные - веселья. В гости к Сфинксу и Шакалу Табаки, которые совсем не то, что ты о них думаешь. В место, где реальность пугающе отчетлива, и ты точно знаешь, что есть что-то ещё.
Клички, липнущие с первого произнесения крестным; одно-единственное имя на всю книгу. Дом и Наружность. Крысы, Псы, Фазаны. Кого-то из них мы знаем, кого-то нет, но на всех предпочли бы не смотреть.
Я не скажу больше, ни слова о первом шоке, ни слова о концовке, ни слова о сюжете.
"Дом..." писал себя десять лет, и.. Да. Я, пожалуй, завидую тем, кто её ещё не читал - и прочтёт.
Пожалуй, лучшая русскоязычная книга из всего худлита, попадавшегося мне за два года, а то и больше. А я ведь не так уж мало читаю даже сейчас.
Поразительна, захватывающа и очень многогранна. Пока ещё не улеглось, не впиталось, не продумалось и не пережилось. Читалась в любые свободные десять минут, позволявшие вынуть из рюкзака кирпич (в ней ведь чуть меньше тысячи страниц, это определенно не книга для человека, которого пугает объем) и пропасть для остального мира.
В Дом. В его расписанные стены, нужный текст на которых найдёт только тот, кто знает, куда смотреть и что искать. В спальни на несколько человек, где каждая - отдельный мир, включающий в себя ещё несколько. В мрачный юмор обитателей, в редкие всплески счастья и многочисленные - веселья. В гости к Сфинксу и Шакалу Табаки, которые совсем не то, что ты о них думаешь. В место, где реальность пугающе отчетлива, и ты точно знаешь, что есть что-то ещё.
Клички, липнущие с первого произнесения крестным; одно-единственное имя на всю книгу. Дом и Наружность. Крысы, Псы, Фазаны. Кого-то из них мы знаем, кого-то нет, но на всех предпочли бы не смотреть.
Я не скажу больше, ни слова о первом шоке, ни слова о концовке, ни слова о сюжете.
"Дом..." писал себя десять лет, и.. Да. Я, пожалуй, завидую тем, кто её ещё не читал - и прочтёт.