(no subject)
и не рассказывать, как говорит артист,
"и я кричу, кричу, обнявшись с деревом,
когда так хочется молчать",
и в голове уже не мысли - свист,
по-иремельски благородный,
поставьте кто нибудь на мне печать
"для для нормы непригодна".
мой личный ад, кому какое дело,
я буду рисовать, терзать струну,
и петь на высоте под тыщу метров
над морем, как о тебе плывет земля,
работать без выходных календарей,
считать недели, дни, жить по уму,
дожить бы. До чего? но только поскорей.
давай же, год козла, гони вперед,
и хвать блеять жалобно за ухом,
крути, крути колеса, делай оборот,
заканчивай, а то наворотил, а сам
ни сном, ни духом,
безжалостный, холодный год.
и как накрыло на весну, хоть стой, хоть падай
в яму страшных снов, как в соль без кожи,
и как зашить порезы, расскажи мне, мама,
с весны тому полгода, как я нахожу похожих.
пусть снегом занесет, меня и землю, и прохожих,
и все мои стихи, какая-то намыленная драма.
мне говорят - лети, а я все продолжаю падать.
и после лета в шерстяных носках,
и после всех полста рассветов,
и после осени в моих воображаемых холстах,
и после гор, и после донебесных сосен,
я ничего не расскажу, вы проходите, просим.
вон там, в соседних новостях
страниц сетей - все веселей и проще,
а у меня тут - бред и строки, и раздрай.
я об одному прошу, ты, год грядущий,
помилуй хоть немного, пощади, не добивай,
уже и так я ослепительно крута. куда уж круче.
а в крутости тревога и труха, и сила из последних,
проваливай скорее, год козла,
ты слишком длинный, хотя отличный собеседник.
"и я кричу, кричу, обнявшись с деревом,
когда так хочется молчать",
и в голове уже не мысли - свист,
по-иремельски благородный,
поставьте кто нибудь на мне печать
"для для нормы непригодна".
мой личный ад, кому какое дело,
я буду рисовать, терзать струну,
и петь на высоте под тыщу метров
над морем, как о тебе плывет земля,
работать без выходных календарей,
считать недели, дни, жить по уму,
дожить бы. До чего? но только поскорей.
давай же, год козла, гони вперед,
и хвать блеять жалобно за ухом,
крути, крути колеса, делай оборот,
заканчивай, а то наворотил, а сам
ни сном, ни духом,
безжалостный, холодный год.
и как накрыло на весну, хоть стой, хоть падай
в яму страшных снов, как в соль без кожи,
и как зашить порезы, расскажи мне, мама,
с весны тому полгода, как я нахожу похожих.
пусть снегом занесет, меня и землю, и прохожих,
и все мои стихи, какая-то намыленная драма.
мне говорят - лети, а я все продолжаю падать.
и после лета в шерстяных носках,
и после всех полста рассветов,
и после осени в моих воображаемых холстах,
и после гор, и после донебесных сосен,
я ничего не расскажу, вы проходите, просим.
вон там, в соседних новостях
страниц сетей - все веселей и проще,
а у меня тут - бред и строки, и раздрай.
я об одному прошу, ты, год грядущий,
помилуй хоть немного, пощади, не добивай,
уже и так я ослепительно крута. куда уж круче.
а в крутости тревога и труха, и сила из последних,
проваливай скорее, год козла,
ты слишком длинный, хотя отличный собеседник.