Вергулёвская колыбельная
Приземистое шахтоуправление Вергулёвки. Актовый зал, потемневшие советские плакаты по технике безопасности, обоймы стульев с откидными сидушками. Ещё никто, наверное, не понял, что всё кончилось. И все готовы к тому, что сейчас их снова поднимут по тревоге - атаковать или отбивать атаку. Никто не раздевается, даже не снимает и не расшнуровывает обувь, мало кто скинул разгрузки. Люди просто оседают там, где их застало командирское "Свободен" или "Отдыхай пока", только чуть отползают с проходов перед тем как совсем опасть.
У кого-то, наверное, хватит сил доползти до душевой. А так... На подмостках кургузой сцены, на карематах вокруг неё, сидя, привалившись к стенам, и с кряхтением втиснувшись меж подлокотников в скрипучие стулья, спит пёстрое воинство, армия книжных детей, местами изрядно бородатых, а местами просто заросших за три недели полей. Всех цветов камуфляжа, от модного мультикама до попсовой, с точки зрения тру воена, флоры. В берцах, сапогах и треках, в замызганных маскхалатах и без. В теплых зимних пролетарских спецовках с устаревшим "Укр..." что-то там на спине. Они бы, разумеется, увешались оружием и патронами куда как представительнее, но все уже примерно знают про себя, сколько могут реально постоянно таскать, поэтому железа вокруг на удивление немного. Пафосных понтов и наворотов вообще не видно, всё в рамках курса НВП.
Скромное счастье - кое-как примоститься на кряхтящей под тобой деревяшке, откинувшись на спинку, вытянуть ноги, закрыть глаза. Мы, наверное, все чудовищно воняем и тут адски душно, хоть курить все ходят на крыльцо, но чувствуешь только одно - тепло. Спать не получается, тревожно дремлешь по привычке, ожидая окрика, команды, прилёта. Но уже нет близких прилётов, типа тех двух шестидюймовых, неделю назад, после которых всё камуфлированное население Вергулёвки ломанулось в шахту и застряло в коридоре одной огромной колышущейся живой мишенью. Вообще не слышно арты. Время от времени урчат дизеля приходящих и уходящих грузовиков и брони, входят и выходят группы, хлопая дверями.
Кажется. В основном. Кончилось.
Спать хочется чудовищно, невероятно, но сон не идёт. Пытаюсь дремать, как до этого пару раз на том же месте примерно, на тех же стульях. Ворочаюсь, неловко завалив голову набок, на плечо вместо подушки. Получалось так дремануть пару раз, пока мотались туда-сюда - Брянка-Вергулёвка-Дебаль... Дебаль-Вергулёвка-Брянка.
Всё... всё...
Я сначала подумал, что глюки, когда сквозь храп и кашель, шорохи и топот в коридорах, сквозь хлопки дверей услышал мелодию. Повернулся на звук, приоткрыл глаз. Если сон, то хороший, не спугнуть бы. Не, нифига. Справа впереди, на соседней обойме откидных стульев, какой-то воен достал смартфон и действительно включил эту песню. Негромко, так чтобы никого не разбудить. Колыбельная? Ну да, наверное. Над толпой грязных, простуженных, смертельно уставших мужчин, которые, несмотря ни на что, выложившись на 100, 150 на 200 процентов, всё-таки победили, плывёт как колыбельная - "Take me to the magic of the moment оn a glory night…"
Было совершенно неуместно вставать, подходить к парню и спрашивать, как его зовут, откуда он, почему именно эта песня. Будем надеяться, он и в следующий раз будет на месте со своей шарманкой. И найдёт там в недрах что-то, чтобы настолько же люто затроллить мироздание. Все под Чипом и Дейлом ходим, пусть ему повезёт. И, если мы тоже доживем, кто-то, наверное, будет петь, пить и плясать, палить в небо. А я вот точно знаю, что буду спать.
5.
У кого-то, наверное, хватит сил доползти до душевой. А так... На подмостках кургузой сцены, на карематах вокруг неё, сидя, привалившись к стенам, и с кряхтением втиснувшись меж подлокотников в скрипучие стулья, спит пёстрое воинство, армия книжных детей, местами изрядно бородатых, а местами просто заросших за три недели полей. Всех цветов камуфляжа, от модного мультикама до попсовой, с точки зрения тру воена, флоры. В берцах, сапогах и треках, в замызганных маскхалатах и без. В теплых зимних пролетарских спецовках с устаревшим "Укр..." что-то там на спине. Они бы, разумеется, увешались оружием и патронами куда как представительнее, но все уже примерно знают про себя, сколько могут реально постоянно таскать, поэтому железа вокруг на удивление немного. Пафосных понтов и наворотов вообще не видно, всё в рамках курса НВП.
Скромное счастье - кое-как примоститься на кряхтящей под тобой деревяшке, откинувшись на спинку, вытянуть ноги, закрыть глаза. Мы, наверное, все чудовищно воняем и тут адски душно, хоть курить все ходят на крыльцо, но чувствуешь только одно - тепло. Спать не получается, тревожно дремлешь по привычке, ожидая окрика, команды, прилёта. Но уже нет близких прилётов, типа тех двух шестидюймовых, неделю назад, после которых всё камуфлированное население Вергулёвки ломанулось в шахту и застряло в коридоре одной огромной колышущейся живой мишенью. Вообще не слышно арты. Время от времени урчат дизеля приходящих и уходящих грузовиков и брони, входят и выходят группы, хлопая дверями.
Кажется. В основном. Кончилось.
Спать хочется чудовищно, невероятно, но сон не идёт. Пытаюсь дремать, как до этого пару раз на том же месте примерно, на тех же стульях. Ворочаюсь, неловко завалив голову набок, на плечо вместо подушки. Получалось так дремануть пару раз, пока мотались туда-сюда - Брянка-Вергулёвка-Дебаль... Дебаль-Вергулёвка-Брянка.
Всё... всё...
Я сначала подумал, что глюки, когда сквозь храп и кашель, шорохи и топот в коридорах, сквозь хлопки дверей услышал мелодию. Повернулся на звук, приоткрыл глаз. Если сон, то хороший, не спугнуть бы. Не, нифига. Справа впереди, на соседней обойме откидных стульев, какой-то воен достал смартфон и действительно включил эту песню. Негромко, так чтобы никого не разбудить. Колыбельная? Ну да, наверное. Над толпой грязных, простуженных, смертельно уставших мужчин, которые, несмотря ни на что, выложившись на 100, 150 на 200 процентов, всё-таки победили, плывёт как колыбельная - "Take me to the magic of the moment оn a glory night…"
Click to viewБыло совершенно неуместно вставать, подходить к парню и спрашивать, как его зовут, откуда он, почему именно эта песня. Будем надеяться, он и в следующий раз будет на месте со своей шарманкой. И найдёт там в недрах что-то, чтобы настолько же люто затроллить мироздание. Все под Чипом и Дейлом ходим, пусть ему повезёт. И, если мы тоже доживем, кто-то, наверное, будет петь, пить и плясать, палить в небо. А я вот точно знаю, что буду спать.
5.