осень-ноль
осень началась зум-брифингом с новым копирайтером димой. ну, как новым - технически новым, так-то он довольно старый (ну, как старый, молодой, просто мы с ним не работали толком ни разу, а всякий первый раз автоматически переводит людей в разряд новых впечатлений); так вот, новый старый копирайтер дима за первые пять минут брифинга лениво нашутил столько, что я попросила по возможности шутить хуевей, потому что мне нельзя смеяться - у меня свежие швы, и я по ним трещу. дима скис и показал мне палец, я снова засмеялась, сказала, что все это уже просто невыносимо, закончила брифинг и ушла на встречу с московским коллегой лешей, который московский тоже чисто технически - на самом деле он беларус, пять лет как живет в москве, но рассматривает вероятность возвращения на родину, чем поверг меня в состояние благостного удивления и неизъяснимого оптимизма, которое, впрочем, длилось недолго.
"пацаны вы зачислили наши деньги не на тот счет", вкрадчиво написали мне коллеги в телеграм.
"ну, делов-то, верните как ошибочный платеж", небрежно ответила я и продолжила есть салат, хаха, ответили коллеги в интернетах, а мы не можем, потому что этот счет арестован департаментом финансовых расследований, а мы не в стране, потому что сами были арестованы, только уже вышли и сразу уехали, поэтому бегите в банк и пробуйте вернуть платеж или хотя бы просто заплатите нам то, что должны.
пацаны в моем лице доели салат, неловко свернули встречу, сели в такси, позвонили бухгалтеру (по совместительству моей маме) и обрисовали ситуацию. бухгалтер скис и сказал, что пацаны могут попрощаться с этими деньгами, их не вернет никто и никогда - не в этой стране и не в этой жизни. я доехала до банка, в котором мне сказали, что мой бухгалтер, к сожалению, прав, и даже не потому что она моя мама, предложили конфету, чтобы я не расстраивалась, и вежливо указали на дверь.
расстраиваться почему-то действительно не получалось, только немного ныли швы на животе. я навернула пару кругов по дворам в районе киселева, сделала несколько звонков, по их результатам поняла, что мне дешевле эти деньги подарить государству, чем напоминать ему о своем существовании, кое-как доковыляла до кафе, откуда написала евгению и попросила меня забрать. тут же позвонила своему напарнику сереже, обрисовала ему положение дел, тот грустно вздохнул и благородно предложил разделить этот влет пополам. я мысленно пересчитала свои запасы и не нашла в себе сил отказаться, написала коллегам, что отдам деньги в ближайшее время, но была бы благодарна, если бы они вошли в положение и дали хоть какой-то дисконт.
приехала домой, оставила обеспокоенного чем-то евгения в машине, зашла в квартиру, села за стол, прочитала сообщение от н. банке, шведского литературного агента. н. несла благую весть о том, что нашу с замировской заявку для сериального альманаха утвердил продюсер, и теперь н. хочет согласовать нам на двоих гонорар, который, вообще-то, выше среднего, но чем черт не шутит. я не успела толком охуеть, как позвонил евгений и мрачно сообщил, что, кажется, потерял вид на жительство, в котором лежали права и техпаспорт, и теперь едет их искать, потому что из машины он выходил только один раз - когда я была в банке, а на машину села ворона и стала долбить клювом в крышу, и он вышел, чтобы отогнать ее, и вот пока он махал на нее руками, они там и выпали, больше негде.
- а прикинь, - говорю я по телефону рубинштейну, - документы находит чувак из ирака, например, какой-нибудь акрат, и по ним переходит границу!
- да, а литовский пограничник в него стреляет! - оживляется рубинштейн, - а тело акрата отправляют в россию!
я физически не могу больше смеяться. в этот момент приходит сообщение от коллег, которые сообщают, что идут мне навстречу и дают солидную скидку на проект. я машинально перевожу в гугле итоговую сумму долга в валюту гонорара за сериал. сумма сходится с погрешностью в 23 доллара.
- то есть, сейчас вопрос уже в том, где взять двадцать три доллара? - деловито уточняет рубинштейн.
- почему в двадцать три, - возмущаюсь я, - в одиннадцать с половиной!
- я поняла, - говорит мне в телеграме замировская. - ты - персонаж, а твою сценаристку бросил парень по смске. и она запила с горя. сегодня ей сдавать серию, она лежит пьяная, а над ней стоят продюсер и редактор и говорят - наташ, вставай, ну что за пиздец, уже сроки вышли все, и наташа встает и все это пишет.
- ну это все правда как будто мы персонажи, а наша сценаристка забухала, - говорю я на кухне евгению, - так же не бывает.
- то есть, по твоей логике, - ядовито говорит евгений, - мне вот прямо сейчас должны позвонить и сказать, что мои документы нашлись, да?
раздается телефонный звонок. я смотрю на евгения, евгений бежит в комнату, из комнаты доносится радостное уханье уверовавшего человека.
- кто их нашел? - спрашиваю я.
- какая-то тетя, - небрежно говорит евгений, хватает еву и бежит забирать документы - почему-то к моей маме.
- почему они у тебя? - спрашиваю я у мамы по телефону.
- вот и я не знаю, - раздраженно говорит мама, - каким-то чудом. я вообще собиралась уходить, но в дверь позвонила женщина в приличном костюме и сказала, что нашла документы у своей машины возле банка, я попробовала всунуть ей двадцать долларов, но она брезгливо отказалась.
- почему двадцать долларов? - страшным голосом спрашиваю я.
- потому что дома больше ничего не было, - мрачно говорит мама и кладет трубку.
а я сижу на кухне и думаю о том, что у моей сценаристки явные проблемы не только с алкоголем, но и с чувством юмора, потому что легко представляю себе, как она пьяно хихикает и говорит продюсеру - слушай, ну смешно же, документы потерял муж из-за вороны в банке, а потом героине пишет агент банке и говорит, что заявку приняли, банке - банке, а, а? ахахах, а продюсер устало машет рукой и говорит - ой, иди спать, все это уже просто невыносимо, и она идет спать, а я нет, потому что день еще не закончился, и смеяться я уже правда не могу, даже не потому, что в сущности все это не то чтобы смешно, но все равно смеюсь.
как же хочется выпить.