Не хочешь быть Ионычем - не будь им!
Слушайте, я стих сочинила (под влиянием дочери: она их тут намедни шесть штук за один присест накропала, пора книжку издавать). Я же, прошу заметить, стихов отродясь не писала (ну, почти).
Себе
Разум дряблый и ленивый,
Хватит спать уже! Проснись!
Сонм химер твоих постылый
Отравляет страшно жись.
…Какой раз убеждаюсь в справедливости поговорки: как корабль назовёшь… Прозвищами дочери чуть ли не с рождения были Мява и Принцесса Макака. Так будьте же добры, получите и то, и другое. Подзаголовок вот этого журнала - «Женщина в песках». Последнее время (не помню, когда оно началось, но давно, это точно) я занимаюсь только тем, что отгребаю, отгребаю, отгребаю этот чертов песок. Занятие, сжирающее мозг и время, а главное - лишенное смысла напрочь, поскольку песок все равно осыпается (см. роман). На днях попалось:
Хотеть. Спешить. Мечтать о том ночами!
И лишь ползти… И не видать ни зги…
Я, как песком, засыпан мелочами…
Но я еще прорвусь сквозь те пески!
Это Коржавин, ему было 25, когда он сие написал и Кобо Абэ он тогда точно не читал. Ну, молодому человеку позволительно, надежды питают и все такое. Насколько мне известно, прорваться ему не особенно удалось.
Ладно, я о другом: почему все-таки «чем дольше живем мы, тем годы короче»? Мой ответ банален и не касается Творческих Личностей.
Будущее, пока оно еще необъятное, раздвигает заодно границы и нашего «сегодня». Будущее съеживается - и настоящее вместе с ним мельчает, теряет значительность, поэтому проскакивает незаметнее, а кажется, что быстрее. И потом, с возрастом, по мере жизнеустроения, дни похожи всё больше, уникального в них все меньше (встреч, событий, открытий). И не от того, что люди разучились удивляться, радоваться или надеяться, а потому что - быт, рутина-паутина. Хлопоты - даже о самых любимых - делают дни наполненными, а на поверку - пустоватыми. Впрочем, наверное, это вопрос приоритетов и наличия/отсутствия разного рода неврозов. Выбор за нами: можно гулять, брать уроки игры на цитре или мастерить безделушки, а можно готовить обеды из трех блюд и гоняться за хлопьями пыли по углам. Можно жить, довольствуясь малым, зато не отказывать себе в изящных досугах; можно заниматься любимым, но плохо оплачиваемым делом. Да, свобода - вещь дорогая, за неё мы платим незаработанным (Юрий Коваль). Однако всё это хорошо, пока не появятся дети и/или болячки - тогда уже обходиться малым гора-аздо труднее.
Вообще, сдается мне, если женщина стремится к идеальному порядку в хозяйстве, то: а) в голове и за душой у неё пусто, и она просто больше ничего не умеет; б) у неё аллергия на бытовую пыль; в) она - само Совершенство, потому что везде успевает, и с семьей-творчеством-карьерой у такой женщины полный порядок; г) она пытается шумом пылесоса заглушить страх смерти, потому что стремится контролировать - хотя бы так - свою жизнь, создав иллюзию порядка, упорядоченности, а это и есть не что иное, как страх перед Неконтролируемым, Тем, Что Неподвластно никаким мистерам мускулам. (Идея рекламного ролика: пылесос против Дамы с косой).
То ли это осень виновата, то ли всё, написанное выше, - голова моя набита будто ватой, ничего не вижу и не слышу. Иначе говоря, в чепушке, тьфу, в чеперюшке, да блин, в черепушке как будто завелась какая-то зубастая бесформенная дрянь - черная-черная пасть, как из «Унесенных призраками», - и с хрустом пожирает все впечатления, чувства, мысли (мыслята, мыслики и мыслюшки). А мне остается только то, что она выплевывает, как Госпожа К. - хитиновые ошметки: без вкуса, без запаха и смотреть не на что. Ну что же это такое - и друг у меня есть, и даже больше, а всё равно море серое! И за окнами, кажется, тоже пасть гигантская, до неба. Метафора жизни - рыба-удильщик с фонариком. Вот он, ваш свет в конце тоннеля! (Конечно же, я не права, рыба - хороший, добрый символ). В продолжение темы заоконной и внутричерепной пасти вспоминается история с Ионой. Все мы - Ионы, а за окном - Вселенский Кит. Не хочу быть Ионой. Интересно, Чехов тоже о чем-то таком думал, когда Ионыча Ионычем назвал?