Dec 27, 2011 10:02
Ничего не надо. Зачем пишу? Наверное, для себя...
Все, силы кончились. Бежать, бороться, хотеть, нестись куда-то, защищать. Это не депрессия, уж я-то знаю. Это осознание, что все, приехали. Драссте.
Организм тут же радостно сказал - "я заболел." Я могу ходить с температурой 39 на работу. Я могу перенести пневмонию на ногах и заметить это, когда уже все пройдет. Я могу работать с гемоглобином 100.
Сейчас у меня отпуск, температура 37,1 и простуда. Я не могу встать. И ходить не могу. Я ползаю от кровати к компу, от компа до ванной. Я засыпаю под тяжелый рок. Я засыпаю за рулем. Мне не плохо, мне никак.
Ты есть. Ну вроде как есть, только тебя нет рядом. У тебя то дежурства, то работа, то чертова прорва людей, вещей и дел, которым нужен ты и нужна я, из-за которых ничего не получается. Вернее получается, но так редко... А я хочу наряжать с тобой елку, обсуждать возможность прихода Прохорова к власти, драться подушками, выяснять, кто пойдет ставить чайник. Я хочу встречать с тобой Новый год. Вдвоем.
Я знаю, чего я хочу больше всего на свете. И я боюсь этого. "Когда ваши страхи встречаются с вашими желаниями, это называется кошмар". Наверное.