Я как-то уже писала, что
меня не существует, но напишу ещё раз.
Пишет мне сегодня девушка, совершенно посторонняя, знакомая знакомого. Работает в библиотеке. Хочет, чтоб на Ночь искусств я к ним пришла и замутила какую-нибудь ролевую игру. Причём чтоб всё было красиво, зрелищно, с заданиями для участников.
Ну, то есть явно путает ролёвки с квестами.
Объясняю, что это так не работает, и вообще я этим давно уже не занимаюсь. Могу только стихи почитать и про книжки рассказать. Ну, потому что писатель из меня гораздо лучше, чем ролевик.
- Это, конечно, очень здорово, - говорит девушка. - Но это нам не надо. Мы сейчас ориентированы на новые формы. Надо показать театрализацию, костюмы, выход за рамки литературы. Будут СМИ и всякие культурные начальники...
"Которые считают, что комиксы для дебилов," - мысленно добавляю я.
В общем, так и не договорились.
А потом мне опять будут говорить: "Да ты просто сидишь дома и даже не пытаешься! Вот в школах, в библиотеках вечно какие-то встречи с писателями проводят".
Ну вот, я попыталась! (Снова.) Что дальше?
Честно, я задолбалась пытаться доказать миру, что я существую.
Это даже не обида, а просто какая-то бесконечная усталость и желание всё бросить.
То есть сначала третью часть Истока дописать, а потом бросить.
А потом опять поднять, потому что не могу не...