Грузия. Март, 2016
Толкну невесомую стеклянную дверь маленькой квартирки со старыми пледами и окажусь в старом городе. Вниз по холму, крытой былужником улочке, где старые дома жмутся друг ко другу чуть скошенными от времени резными балконами. Выцветшими резными балконами белого, голубого и светло зеленого цвета.
Мимо красивой мечети с яркой голубой мозаикой в Персидском стиле и большой люстрой. Где мужчины преклоняют колени в ежедневной молитве Грозному Аллаху, благодаря за ещё одно солнце, взошедшее сегодня над их жизнями.
Мимо каменных хохолков старых серных бань и сквозь их запах сероводорода. Бань, о которых ещё Пушкин писал, по улице где на каждом углу продают чурчхеллу и в каждом втором магазине вино, через кафе где мужчина с саксофоном томно плачет блюз.
Я прохожу по Тбилиси. К старым кривым часам театра, что каждый час показывают представление и от которых сильно веет волшебством, к улице наполненной кафе с кальянами и где сладко пахнёт яблочным табаком. Красно- кирпичные крыши домов наполняют город теплом даже в этот пасмурный день и я наконец нахожу её - старинную маленькую церковь.
О которой почти никто не знает. Ее Стены хранят прохладу веков. Внутри её простые серые камни. И почти никаких прекрас, эти стены из разных камней были разбиты и построены вновь и вновь разрушены и вновь отстроены.
Так же как бывает и с нашей душой, когда наше сердце разбивают, но мы сокрушаемся, находим Веру вновь, мы строим свой мир заново, и если без горечи, если полностью простив - то с каждым разом все более прекрасно.
Эти камни хранят прикосновения и молитвы с 6 века- это одна из самых старых церквей в мире. Но туристов тут не видно, как в других более больших храмах Тбилиси. Здесь полумрак, немного пахнёт сыростью, лампадами, воском и деревянный крест с вырезанным на нем Спасителем едва освещается золотыми пятнами пламени свечей
Проходить улицами этого старого города, что проходить через века - старые едва держащие друг друга дома, нежно, но отчаянно обвитые-обнятые гибкими стеблями плюща.
Проходить по узким улицам к большим храмам и попадать на крещение младенца словно наяву получая знак о перерождении.
Погружении в воду как смерть и выход из неё как новое обретение души и сердца, не каменного, но платяного и белого, словно чистый снег этих Кавказских гор. Пить эту воду чистых горных рудников, как пить Веру - насыщающую душу каждый день, больше чем вода насыщает тело. Мы все порой немного фениксы.
Подниматься на холмы и видеть под ногами целый мир Тбилиси - такой сизый словно море зимой, вместе с его домами, запахами вкусной еды из таверн, маленькими цыганами, хватающими тебя за руки, так же отчаянно как и мы хватаемся за руки наших несбывшихся счастливых снов, наших надежд, вместе с винными парами - наверно если все вино, продающееся только в Тбилиси вылить получится прекрасное бурое море, да ещё и на реку хватит.
Море в котором порой можно немного тонуть, забывая боль, обмывая рваные раны сердца. Выходить на словно бы укрытую от любопытных глаз площадь, к небольшому театру, где красивой плиткой выложен чудесный римский фонтанчик, и каждый час бьют большие часы, устраивая настоящие представления, которые будто начинают отсчёт твоей новой жизни, завораживая тебя, погружая в новое измерение.
Холодный порыв ветра. Снежинки все ещё тают на моем лице, но я чувствую как с каждым новым метром подъема кожа становится все тверже и холоднее. С каждым новым метром видно все меньше. И подъёмник легко перенёс меня из+9 и дождя в -7 и метель. Мне нужно собраться. Впереди - новая вершина, которую мне нужно покорить, собрав внутри все оставшиеся силы, Надежды и Веру. Обратный отсчёт пошёл. Я делаю шаг вперёд, я начинаю подъем...
