Отвратительный пост. Про творчество и многострадальный палец
Читаю интервью с молодой поэтессой. Большие красивые глаза излучают страдальческий взгляд. Читаю по диагонали: слишком банально, предсказуемо. Девочка, у которой есть все: внешность, здоровье, хорошая самооценка ))), зачатки мозговой активности))) зациклена на боли как заправский садомазохист, даже тестировать по МКБ-10 ( * международная классификация болезней 10-го пересмотра) не надо.
Почему меня передергивает от слова " искусство ", а люди творческие иногда вызывают улыбку ?
Творческие люди, как никто другой, умеют высасывать из своих многострадальных конечностей эмоции. Кто - из фаланг пальцев рук, кто - из фаланг пальцев ног.
Я - необразованный чурбан, невежественный, предвзятый, критичный, слишком не разбирающийся в современном искусстве и слишком не любящий разговоры про искусство, когда это уже не средство, а цель.
Я слишком приземленная, примитивная и проч. Да какая угодно, но никогда не претендовала на тонкий, почти неуловимый вкус и взгляд.
Половину художников, писателей, певиц и певцов я бы отправила на заводы или еще куда, пользу обществу приносить. Хотя не исключаю, что кто-то может очень хотеть отправить на завод меня.
Не верь, не верь себе, мечтатель молодой,
Как язвы, бойся вдохновенья...
Оно - тяжелый бред души твоей больной
Иль пленной мысли раздраженье.
В нем признака небес напрасно не ищи:
То кровь кипит, то сил избыток!
Скорее жизнь свою в заботах истощи,
Разлей отравленный напиток!
Случится ли тебе в заветный, чудный миг
Отрыть в душе, давно безмолвной,
Еще неведомый и девственный родник,
Простых и сладких звуков полный, -
Не вслушивайся в них, не предавайся им,
Набрось на них покров забвенья:
Стихом размеренным и словом ледяным
Не передашь ты их значенья.
Закра́дется ль печаль в тайник души твоей,
Зайдет ли страсть с грозой и вьюгой -
Не выходи тогда на шумный пир людей
С своею бешеной подругой;
Не унижай себя. Стыдися торговать
То гневом, то тоской послушной
И гной душевных ран надменно выставлять
На диво черни простодушной.
Какое дело нам, страдал ты или нет?
На что́ нам знать твои волненья,
Надежды глупые первоначальных лет,
Рассудка злые сожаленья?
Взгляни: перед тобой играючи идет
Толпа дорогою привычной,
На лицах праздничных чуть виден след забот,
Слезы не встретишь неприличной.
А между тем из них едва ли есть один,
Тяжелой пыткой не измятый,
До преждевременных добравшийся морщин
Без преступленья иль утраты!..
Поверь: для них смешон твой плач и твой укор,
С своим напевом заучённым,
Как разрумяненный трагический актер,
Махающий мечом картонным...
(Лермонтов. "Не верь себе")
Почему меня передергивает от слова " искусство ", а люди творческие иногда вызывают улыбку ?
Творческие люди, как никто другой, умеют высасывать из своих многострадальных конечностей эмоции. Кто - из фаланг пальцев рук, кто - из фаланг пальцев ног.
Я - необразованный чурбан, невежественный, предвзятый, критичный, слишком не разбирающийся в современном искусстве и слишком не любящий разговоры про искусство, когда это уже не средство, а цель.
Я слишком приземленная, примитивная и проч. Да какая угодно, но никогда не претендовала на тонкий, почти неуловимый вкус и взгляд.
Половину художников, писателей, певиц и певцов я бы отправила на заводы или еще куда, пользу обществу приносить. Хотя не исключаю, что кто-то может очень хотеть отправить на завод меня.
Не верь, не верь себе, мечтатель молодой,
Как язвы, бойся вдохновенья...
Оно - тяжелый бред души твоей больной
Иль пленной мысли раздраженье.
В нем признака небес напрасно не ищи:
То кровь кипит, то сил избыток!
Скорее жизнь свою в заботах истощи,
Разлей отравленный напиток!
Случится ли тебе в заветный, чудный миг
Отрыть в душе, давно безмолвной,
Еще неведомый и девственный родник,
Простых и сладких звуков полный, -
Не вслушивайся в них, не предавайся им,
Набрось на них покров забвенья:
Стихом размеренным и словом ледяным
Не передашь ты их значенья.
Закра́дется ль печаль в тайник души твоей,
Зайдет ли страсть с грозой и вьюгой -
Не выходи тогда на шумный пир людей
С своею бешеной подругой;
Не унижай себя. Стыдися торговать
То гневом, то тоской послушной
И гной душевных ран надменно выставлять
На диво черни простодушной.
Какое дело нам, страдал ты или нет?
На что́ нам знать твои волненья,
Надежды глупые первоначальных лет,
Рассудка злые сожаленья?
Взгляни: перед тобой играючи идет
Толпа дорогою привычной,
На лицах праздничных чуть виден след забот,
Слезы не встретишь неприличной.
А между тем из них едва ли есть один,
Тяжелой пыткой не измятый,
До преждевременных добравшийся морщин
Без преступленья иль утраты!..
Поверь: для них смешон твой плач и твой укор,
С своим напевом заучённым,
Как разрумяненный трагический актер,
Махающий мечом картонным...
(Лермонтов. "Не верь себе")