(no subject)
Он был для меня в детстве кем-то вроде героя былины или сказочного персонажа. Когда я была двенадцатилетним подростком и жила в Челябинске, взрослые иногда рассказывали, что когда-то давно в челябинском театре играл великий гениальный актер. Он был редким человеком, про которого все всегда говорили только хорошее. Меня даже не раздражало, когда взрослые говорили, что актер, который безумно нравится нам с сестрой, конечно, хорош, но он был гораздо талантливее. Я часто листала книжки про историю челябинского театра, разглядывала его фотографии в старых спектаклях и думала, что когда-нибудь поеду в Москву и его там увижу.
Помню, как в детстве пыталась смотреть в записи "Самоубийцу" на местном канале. Я тогда еще не могла понять едкого юмора пьесы и мне было просто жалко героя: нелепого трогательного смешного человека. И почему-то грустно и страшно. Чтобы как-то избавиться от гнетущего впечатления, мы с сестрой написали что-то вроде юмористического фанфика.
Я увидела его первый раз на сцене относительно недавно. Всего лет пять назад. В "Однажды в Калифорнии". Не знаю, почему я не ходила на его спектакли раньше. Может быть, боялась, что то, что мне говорили в детстве правда: что он окажется гораздо талантливее того актера, поклонницей которого я была в подростковом возрасте. Или просто боялась пойти посмотреть на живую легенду. Он был правда чудо, как хорош. И всё хорошее, что говорили, было правдой.
А потом был разгром театра Гоголя и последний "Мистраль". Когда спектакль закончился, на сцене остались лежать покрашенные в красный цвет листы оберточной бумаги, которые символизировали в спектакле осенние листья. Люди рвали их на клочки и забирали кусочки на память. Я до сих пор ношу с собой этот кусок бумаги. И было как-то дико и нереально, что это произошло, и непонятно, как он теперь без своего театра.
А сегодня его не стало. Сижу, реву и не могу в это поверить.
Помню, как в детстве пыталась смотреть в записи "Самоубийцу" на местном канале. Я тогда еще не могла понять едкого юмора пьесы и мне было просто жалко героя: нелепого трогательного смешного человека. И почему-то грустно и страшно. Чтобы как-то избавиться от гнетущего впечатления, мы с сестрой написали что-то вроде юмористического фанфика.
Я увидела его первый раз на сцене относительно недавно. Всего лет пять назад. В "Однажды в Калифорнии". Не знаю, почему я не ходила на его спектакли раньше. Может быть, боялась, что то, что мне говорили в детстве правда: что он окажется гораздо талантливее того актера, поклонницей которого я была в подростковом возрасте. Или просто боялась пойти посмотреть на живую легенду. Он был правда чудо, как хорош. И всё хорошее, что говорили, было правдой.
А потом был разгром театра Гоголя и последний "Мистраль". Когда спектакль закончился, на сцене остались лежать покрашенные в красный цвет листы оберточной бумаги, которые символизировали в спектакле осенние листья. Люди рвали их на клочки и забирали кусочки на память. Я до сих пор ношу с собой этот кусок бумаги. И было как-то дико и нереально, что это произошло, и непонятно, как он теперь без своего театра.
А сегодня его не стало. Сижу, реву и не могу в это поверить.