Mar 07, 2010 13:17
Прошлое врывается в наши сны. Просыпаешься. Кажется, они совсем рядом. Те, кто были когда-то рядом. Только шевельни рукой и нащупаешь прерванный разговор утренними прозрачными пальцами. Мозг взорван. Из воронки вылетает потрепанная тетрадь, и ты начинаешь листать страницы с загнутыми уголками.
Внутри - обрывки взглядов и прикосновений, осколки разговоров и книг, отголоски песен и фотографий. Письма. Много писем. Бумажные, электронные, ненаписанные. У каждого своя музыка.
Говорил? Не сказал. Обещал? Не сделал. Писал? Не отправил. Не любил? Любил!
Пахнет весной. Ноги закоченели на морозе. Пойдем домой! Мама, еще немного! Ну, пожалуйста! Ты стряхиваешь с себя остатки сна. Домой!
Ночные кровоподтеки смыты. Воронка затягивается. Тетрадь закрыта. Она отправляется на дальнюю полку библиотеки твоей жизни. Пока новая взрывная волна не принесет отголоски снов, и старые мелодии не зазвучат в твоей голове.
"Мы с тобою лишь два отголоска:
Ты затихнул, и я замолчу" (с)
текст