Про письма
Старые письма приносят сны. Старые письма приносят слезы. Слезы разные - с улыбкой или горькие, соленые и крупные или просто пара капель. Я люблю и не люблю разбирать их - слишком много всего, целый ворох эмоций и от этой волны никуда не уйти, не сбежать, не скрыться. Писем много, много записок, старых постов (вот до чего дошел прогресс - разбираем не ящики деревянные, а ящики электронные).
Из некоторых выпадают листья и цветы - помнишь, милая Долл, как ты уехала от меня в далекую тогда Москву. Я осталась в "тут", а ты начала свою жизнь в "там". И ты писала мне письма - это была самая романтическая переписка в моей жизни: ты прислала стихи, рисунки, засушенные листья... А я в ответ как могла веселила тебя, только теперь понимая, как же это тяжело - взять и уехать. Пусть не вдруг, но уехать. Смешно, но все мои 16-тилетние советы как раз бы пригодились и их автору, но мы же всегда смотрим мимо своего носа, печемся о других.. и "Ангела Катерину" я первый раз услышала от тебя. Я бегала с письмом и диском, кажется, дня два... Потом потерялись. Как-то вот растерянно потерялись. Вероятно, чтобы теперь надиктовывать письма друг другу прямо в уши. Плачу с улыбкой - да, была бы ты мальчиком, из-за тебя бы точно в петлю полезла.
Ворадор, далекий ты мой дружище, успевший уехать на Аляску и вернувшийся в свой Хабаровск. Письмами мы успевали обменяться два раза в год. Никто никому ничего не обещал, просто писали. Писали письма, писали в аське, звонили и поздравляли с днями рождения - и это было нереально здорово. Когда все оборвалось - не помню. Мечты проиграли реальности. А потом так и не смогли начаться заново. Но старая симка и несколько писем по прежнему лежат. Мечту жалко. А так ничего. Поплачем за мечту.
Ленка-Еленка, моя маленькая Ленка, в 14 лет несправедливо забранная родителями от меня в Голландию. А это еще дальше, чем далеко. И пока так и остается, а письма - это кусочек нашего того детства. Которое с венками, игрой в сирени, велосипедами, почти совместным проживанием - бабушки чуть не силой разводили нас по домам. Это кусочек нас. Плохо, что многое потеряли. Хорошо, что возможно начать настоящее.
Среди писем много открыток. они тоже не выкидываются и все-все складируются. Папамамины поздравления, такие теплые. бабушкины самоклеянные с непременным большим пожеланием, основанным на точности звезд и ритме сердца. Как же мне тебя не хватает, как я искала эту открытку под елкой в этом году... Плачу. И думаю. что буду. Хотя ты и просила не плакать, но прости, ба, я иначе не могу.
От тебя, Кошастая, открытки - одна краше другой. Я тоже тебя люблю. Помню, как ты засыпала на НГ после вечерки и работы, как ты принесла открытку с кролем и Самосватом, как мы ждали мальчиков с мечами, которые по дороги встретили гопничков, а Фил просился домой к маме... Твои письма - они не буквами, они тут, рядом. А еще есть твои стихи, которые я люблю до безумия. Я дрянной и, по честному, вообще никакой поэт и ничего в стихах не понимаю. Я просто люблю их. Твои - особенно. Не плачу. С тобой не плачу - тебя жду.
От тебя перечитывать все особенно больно. Когда проходит обида, остаются воспоминания и непонимание: когда все сломалось? было-было, и поменялось. Неужели не смогли понять, неужели не смогли простить? Неужели так поменялись? неважно, главное, остались слова и там - прежняя ты, и хотя бы иногда можно мне той разговаривать с тобой той. Там и еще недавно все было так хорошо. Горько и солоно, но видимо, так надо.
А твоих писем нет на бумаге - профессия обязывает. С каким замиранием сердца я открываю почту. чтобы прочитать там твое письмо, ты бы знал. А потом перечитывать его и раз, и два, и три... а через недельку так робко говорить в телефон: " А я тебе письмо написала... ответь?" звонки, смс-ки, чаты.... а я так люблю твои письма. ты бы знал. И я так люблю тебе писать - знал бы ты. И я так люблю тебя. Это ты знаешь.
Иногда нужно плакать. А пиьмам надо проветриваться. Мысли надо приглаживать. Воспоминаниям нужно жить.
Из некоторых выпадают листья и цветы - помнишь, милая Долл, как ты уехала от меня в далекую тогда Москву. Я осталась в "тут", а ты начала свою жизнь в "там". И ты писала мне письма - это была самая романтическая переписка в моей жизни: ты прислала стихи, рисунки, засушенные листья... А я в ответ как могла веселила тебя, только теперь понимая, как же это тяжело - взять и уехать. Пусть не вдруг, но уехать. Смешно, но все мои 16-тилетние советы как раз бы пригодились и их автору, но мы же всегда смотрим мимо своего носа, печемся о других.. и "Ангела Катерину" я первый раз услышала от тебя. Я бегала с письмом и диском, кажется, дня два... Потом потерялись. Как-то вот растерянно потерялись. Вероятно, чтобы теперь надиктовывать письма друг другу прямо в уши. Плачу с улыбкой - да, была бы ты мальчиком, из-за тебя бы точно в петлю полезла.
Ворадор, далекий ты мой дружище, успевший уехать на Аляску и вернувшийся в свой Хабаровск. Письмами мы успевали обменяться два раза в год. Никто никому ничего не обещал, просто писали. Писали письма, писали в аське, звонили и поздравляли с днями рождения - и это было нереально здорово. Когда все оборвалось - не помню. Мечты проиграли реальности. А потом так и не смогли начаться заново. Но старая симка и несколько писем по прежнему лежат. Мечту жалко. А так ничего. Поплачем за мечту.
Ленка-Еленка, моя маленькая Ленка, в 14 лет несправедливо забранная родителями от меня в Голландию. А это еще дальше, чем далеко. И пока так и остается, а письма - это кусочек нашего того детства. Которое с венками, игрой в сирени, велосипедами, почти совместным проживанием - бабушки чуть не силой разводили нас по домам. Это кусочек нас. Плохо, что многое потеряли. Хорошо, что возможно начать настоящее.
Среди писем много открыток. они тоже не выкидываются и все-все складируются. Папамамины поздравления, такие теплые. бабушкины самоклеянные с непременным большим пожеланием, основанным на точности звезд и ритме сердца. Как же мне тебя не хватает, как я искала эту открытку под елкой в этом году... Плачу. И думаю. что буду. Хотя ты и просила не плакать, но прости, ба, я иначе не могу.
От тебя, Кошастая, открытки - одна краше другой. Я тоже тебя люблю. Помню, как ты засыпала на НГ после вечерки и работы, как ты принесла открытку с кролем и Самосватом, как мы ждали мальчиков с мечами, которые по дороги встретили гопничков, а Фил просился домой к маме... Твои письма - они не буквами, они тут, рядом. А еще есть твои стихи, которые я люблю до безумия. Я дрянной и, по честному, вообще никакой поэт и ничего в стихах не понимаю. Я просто люблю их. Твои - особенно. Не плачу. С тобой не плачу - тебя жду.
От тебя перечитывать все особенно больно. Когда проходит обида, остаются воспоминания и непонимание: когда все сломалось? было-было, и поменялось. Неужели не смогли понять, неужели не смогли простить? Неужели так поменялись? неважно, главное, остались слова и там - прежняя ты, и хотя бы иногда можно мне той разговаривать с тобой той. Там и еще недавно все было так хорошо. Горько и солоно, но видимо, так надо.
А твоих писем нет на бумаге - профессия обязывает. С каким замиранием сердца я открываю почту. чтобы прочитать там твое письмо, ты бы знал. А потом перечитывать его и раз, и два, и три... а через недельку так робко говорить в телефон: " А я тебе письмо написала... ответь?" звонки, смс-ки, чаты.... а я так люблю твои письма. ты бы знал. И я так люблю тебе писать - знал бы ты. И я так люблю тебя. Это ты знаешь.
Иногда нужно плакать. А пиьмам надо проветриваться. Мысли надо приглаживать. Воспоминаниям нужно жить.