(no subject)

[katherine_kinn]

Новый язык входит в сердце, как нож.
Острый, холодный, иной.
Еще тысяча триста слов - и поймешь,
как попросить воды,
как уйти от беды,
как выжить в стране чужой.
Другой бы язык мне - но он уже мертв.
Тот, что из детских снов.
На нем некому говорить,
он оборван, как нить
и выхода нет
из того лабиринта,
где тысячи тысяч слов
расправляют незримые крылья,
не в силах взлететь,
потому что каждое слово - смерть,
очередью поверх голов.
Я помню лишь "гите нахт" -
только карточки пачкой в руках,
еще тысяча триста слов...