ДОЖДЕВОЕ.
За окном промозглый дождь со всей дури разбивается об асфальт и приобретает форму бесформенных луж. Они похожи на черные дыры, что в Космосе - наступишь и вот вот пропадёшь бесследно, ну или по-крайней мере насквозь промочишь ноги.
В руках у меня книга "Fuck it", которая вот уже который день попадается мне на глаза, намекая, что пора бы послать всё на...
(Ибо хватит Катя, уже думы думать, да мысли мыслить - откровенно уже, достала!)
На работе выучила новый термин, звучит как "стоп-отгрузка". (Означает, что ТК не может доставить груз в назначенное время, т.к. получатель не готов его принять, по тем или иным причинам.)
Ассоциирую... Ага! У меня, получается "стоп - год" сейчас. Я его изначально таковым назначила. Это нельзя, то нельзя, туда не поедешь, сюда не поедешь. Это для меня, как лишение свободы на год. Хоть и условно. (Натворила я кредитов!)
Муза обиделась и ушла. Говорит, что я бездарность. Точнее, я так говорю, а она, хоть и не согласна, но больше не переубеждает. Устала.
О чём писать?
Всё настолько сумбурно и "уже было", что я теряюсь в словах. И прекрасно осознаю, моя беда - мои сомнения. Они - мои вечные спутники. Мы с ними на одной орбите. Крууутимся - вееертимся.
Так как форточка открыта настежь, барабанная дробь по карнизу, слышна гораздо отчётливее. Время 00:05. В окно не по-весеннему сквозит. И мне почему-то безумно хочется выйти на улицу и посмотреть в глаза наглым каплям.