Если бы я писала по ночам...
Если бы я была профессиональным писателем, я бы писала по ночам.
Видимо я сова, если пик активности моего мозга начинается с наступлением темного времени суток.
Так вот я бы писала мои книги по ночам, при тусклом свете и ярком экране лэптопа.
Я бы тогда сидела и стучала по клаве до тех пор пока глаза начинают закрываться и слипаться в таком закрытом виде, до тех пор пока кроме чистой мысли уже идет сонный бред, а заря вот вот раскрасит небо в нежный холодный цвет.
Я бы спала дооолго по утрам. Я бы не вставала завтракать с моим снусмумриком. Я бы спала, спала и спала, а потом вставала с тяжелой головой, и опухшими глазами, и плюс с лохматыми волосами - вот он образ настоящего ночного писателя.
Я бы бродила пол дня сонная и вялая, и практически ничего не делала бы... если бы я была писателем... и писала по ночам...
Я бы возможно даже стала знаменитой и получала весомые гонорары с большим и радостным количеством нулей...
Я бы тогда даже поехала в далекие страны, впитывать вдохновения и впечатления для новых книг...
... если бы я писала по ночам...
Если бы я была настоящим писателем, то после окончания моего жизненного века, осталось бы что-то материальное, то что увидят не один и не два человека, а много много людей, тех людей которые даже не будут меня знать лично... они прочтут мои книги, и узнают мои мысли, которые навсегда останутся на белых страницах... Какие то читатели поймут меня, какие то не согласятся, какие то забросят мою книжку в пыльный шкаф и даже не дочитают до конца, каким то очень понравится, и у всех этих людей мои слова вызовут какие то чувства, эмоции, воспоминания, сожаления... и это будут именно мои слова которые дали людям толчок подумать, подумать о вечном, о своем, о ценном...
... если бы я писала по ночам... мне бы было очень приятно оставить что-то после себя, и что бы это что-то видели не только мои близкие... я бы оставила после себя мой мир, в моих словах...
НО
Но я обычный человек, ничем не примечательная личность...
Днем я как и все занимаюсь различными делами, а по ночам я сплю...
Но мое лирическое, писательное Я, просыпается с началом ночи, оно требует чтобы его выпустили на свободу, но мое другое Я, - мой организм, он тоже человек, и ему надо идти в постельку, т.к. завтра новый день и новые дела, и просто так устроен мир, и надо спать когда надо спать, когда спят все другие люди...
Лирическое я не хочет примириться, и требудет свое, организм уже давно лежит под одеялком, старается пригреться, расслабиться и пытается выключить мозг а с ним и то самое лирическое я...
Но Лирическое я, сильный чувак, он начинает заражать мозг своей лирикой, своими идеями, своими словами, которые очень надо бы записать... но организм упрямо лежит под одеялом и терпит все эти выходки и слушает что именно лирический решил рассказать организму перед сном...
У Лирического вдохновение, он не хочет спать, он изливает свои слова и истории как быстрый но очень чистый ручей, лирический заваливает мозг организма, загружает не только словами но и еще включает совесть, и вдобавок добивает сожалениями, что все эти потоки не будут записаны, не будут сохранены, из-за неподдающегося на уговоры организма...
Организм лежит молча и ждет пока Лирический успокоится и выключится...
Организм он хитрый, он знает, что здесь тепло и мягко, что темно, и уже достаточно поздно, он знает что все это поможет утихомирить Лирического... И организм побеждает...
Но если бы только организм встал и сел за комп, то Лирический не уснул бы ни за что, и несколько часов темной ночи, стучал бы по клаве, оставляя ручьи своих мыслей на белом экране, черными символами...
Но организм дрыхнет, и встает рано утром, и завтракает со снусмумриком, и делает дела, и ложится спать когда просыпается лирический, и так продолжается жизнь... и все идет своим чередом...
И никто не прочитает, и никто не поймет, и никто не задумается и не загрустит, потому что лирический спит, вместе с организмом... Он спит потому что все спят, и потому что организм знает что ручьи лирического даже оставленные в пямяти компа, не будут будоражить чувства других людей...
... потому что я не писатель...
... я только мечтатель...
... с невысказанным я,
... с невоплощенными желаниями
.... с несбывшимися мечтами
... и после моего века останется только память близких...
Потому что я не пишу по ночам!
Видимо я сова, если пик активности моего мозга начинается с наступлением темного времени суток.
Так вот я бы писала мои книги по ночам, при тусклом свете и ярком экране лэптопа.
Я бы тогда сидела и стучала по клаве до тех пор пока глаза начинают закрываться и слипаться в таком закрытом виде, до тех пор пока кроме чистой мысли уже идет сонный бред, а заря вот вот раскрасит небо в нежный холодный цвет.
Я бы спала дооолго по утрам. Я бы не вставала завтракать с моим снусмумриком. Я бы спала, спала и спала, а потом вставала с тяжелой головой, и опухшими глазами, и плюс с лохматыми волосами - вот он образ настоящего ночного писателя.
Я бы бродила пол дня сонная и вялая, и практически ничего не делала бы... если бы я была писателем... и писала по ночам...
Я бы возможно даже стала знаменитой и получала весомые гонорары с большим и радостным количеством нулей...
Я бы тогда даже поехала в далекие страны, впитывать вдохновения и впечатления для новых книг...
... если бы я писала по ночам...
Если бы я была настоящим писателем, то после окончания моего жизненного века, осталось бы что-то материальное, то что увидят не один и не два человека, а много много людей, тех людей которые даже не будут меня знать лично... они прочтут мои книги, и узнают мои мысли, которые навсегда останутся на белых страницах... Какие то читатели поймут меня, какие то не согласятся, какие то забросят мою книжку в пыльный шкаф и даже не дочитают до конца, каким то очень понравится, и у всех этих людей мои слова вызовут какие то чувства, эмоции, воспоминания, сожаления... и это будут именно мои слова которые дали людям толчок подумать, подумать о вечном, о своем, о ценном...
... если бы я писала по ночам... мне бы было очень приятно оставить что-то после себя, и что бы это что-то видели не только мои близкие... я бы оставила после себя мой мир, в моих словах...
НО
Но я обычный человек, ничем не примечательная личность...
Днем я как и все занимаюсь различными делами, а по ночам я сплю...
Но мое лирическое, писательное Я, просыпается с началом ночи, оно требует чтобы его выпустили на свободу, но мое другое Я, - мой организм, он тоже человек, и ему надо идти в постельку, т.к. завтра новый день и новые дела, и просто так устроен мир, и надо спать когда надо спать, когда спят все другие люди...
Лирическое я не хочет примириться, и требудет свое, организм уже давно лежит под одеялком, старается пригреться, расслабиться и пытается выключить мозг а с ним и то самое лирическое я...
Но Лирическое я, сильный чувак, он начинает заражать мозг своей лирикой, своими идеями, своими словами, которые очень надо бы записать... но организм упрямо лежит под одеялом и терпит все эти выходки и слушает что именно лирический решил рассказать организму перед сном...
У Лирического вдохновение, он не хочет спать, он изливает свои слова и истории как быстрый но очень чистый ручей, лирический заваливает мозг организма, загружает не только словами но и еще включает совесть, и вдобавок добивает сожалениями, что все эти потоки не будут записаны, не будут сохранены, из-за неподдающегося на уговоры организма...
Организм лежит молча и ждет пока Лирический успокоится и выключится...
Организм он хитрый, он знает, что здесь тепло и мягко, что темно, и уже достаточно поздно, он знает что все это поможет утихомирить Лирического... И организм побеждает...
Но если бы только организм встал и сел за комп, то Лирический не уснул бы ни за что, и несколько часов темной ночи, стучал бы по клаве, оставляя ручьи своих мыслей на белом экране, черными символами...
Но организм дрыхнет, и встает рано утром, и завтракает со снусмумриком, и делает дела, и ложится спать когда просыпается лирический, и так продолжается жизнь... и все идет своим чередом...
И никто не прочитает, и никто не поймет, и никто не задумается и не загрустит, потому что лирический спит, вместе с организмом... Он спит потому что все спят, и потому что организм знает что ручьи лирического даже оставленные в пямяти компа, не будут будоражить чувства других людей...
... потому что я не писатель...
... я только мечтатель...
... с невысказанным я,
... с невоплощенными желаниями
.... с несбывшимися мечтами
... и после моего века останется только память близких...
Потому что я не пишу по ночам!