Записки сумасшедшего. #1
А когда заканчивается детство? Однажды я сказала, что детство закончилось, когда мне стало что носить в дамской сумочке. Конечно, это шутка...
Я не читала умных трудов по психологии детства, не читала Юмма и Фрейда. Но так ли это важно. Скорее всего важен тот момент, когда ты об этом задумался. В моём моменте - облетающие с деревьев листья, французский джаз, книга, заставляющая задуматься.
Я впервые всерьез столкнулась с тем, что я больше не ребенок. Столкнулась с тем, что все мое детство и вся моя юность - мимо. Я родилась не в то время. Моё сердце отдано Юре Шароку, а разум - Александру Александровичу.
Мимо - потому я сейчас ее чувствую того, что мне хотелось бы чувствовать. Где та восторженность, когда в руки попадает первый экземпляр Пастернака или "Архипелаг ГУЛАГ" в домовом ситцевом переплете? Конечно, меня слегка потрясывает от осознания того факта, что прижизненные совесткие самиздатовские издания могли оказаться где угодно и очень многие их не ценили так, как они этого заслуживали. Но это всё не то, не то...
Всё странно. Эта история не про меня.
Как за окном мелькают дни,
Они в кого-то влюблены.
А этот кто-то за окном
Сидит и видит день за днем...
Я не читала умных трудов по психологии детства, не читала Юмма и Фрейда. Но так ли это важно. Скорее всего важен тот момент, когда ты об этом задумался. В моём моменте - облетающие с деревьев листья, французский джаз, книга, заставляющая задуматься.
Я впервые всерьез столкнулась с тем, что я больше не ребенок. Столкнулась с тем, что все мое детство и вся моя юность - мимо. Я родилась не в то время. Моё сердце отдано Юре Шароку, а разум - Александру Александровичу.
Мимо - потому я сейчас ее чувствую того, что мне хотелось бы чувствовать. Где та восторженность, когда в руки попадает первый экземпляр Пастернака или "Архипелаг ГУЛАГ" в домовом ситцевом переплете? Конечно, меня слегка потрясывает от осознания того факта, что прижизненные совесткие самиздатовские издания могли оказаться где угодно и очень многие их не ценили так, как они этого заслуживали. Но это всё не то, не то...
Всё странно. Эта история не про меня.
Как за окном мелькают дни,
Они в кого-то влюблены.
А этот кто-то за окном
Сидит и видит день за днем...