Игорь Врублевский
просто осень.
просто что-то внутри сломалось.
очередной механизм вышел из строя, потерян винтик.
в череде постоянных путаниц и событий
ты ощущаешь, что времени слишком мало.
в погоне за счастьем ты забываешь из чего оно состоит
и как вообще оно выглядит.
люди, с которыми ты был в «стерео», тебя оставляют в «моно».
одиночество становится другом и даже немного ближе.
ещё вчера ты был счастлив, ощущая себя влюблённым.
уже сегодня не знаешь, зачем тратить силы на то, чтобы завтра выжить.
просто осень.
она сочится из старых трещин, из всех щелей,
смотрит на тебя с каждого баннера и плаката, играет на каждом виниле.
ты видишь её при свете дня и в непроницаемой темноте.
ты задаёшься вопросом: «почему мы всегда влюбляемся именно в тех,
кто никогда так же сильно бы нас не полюбили?»
просто осень.
согреваешься вязаным свитером, что и стар, и застиран.
любовь становится словом в книге, а настоящим домом - неза́стланная кровать.
всё чаще приходит осознание, что людей, которых мы когда-то простили,
больше уже не хочется видеть и обнимать.
просто осень.
она срывает с тебя улыбку как с ноющей раны - пластырь.
говорит о прекрасном, мол, всё будет радостно и хорошо.
доверяться ей так же губительно и опасно,
как верить тем, кто обещал, что никогда не уйдёт, а затем - ушёл.
думаешь, что повзрослел, опери́лся и стал большим,
не продав за гроши́ то, что сделано было тобой.
это всего лишь осень.
она расскажет тебе, что такое щемящая боль,
но не даст ответов, как её пережить.
ты находишь спасение в Розовом Острове, где тёплый песок и «пина колада».
ты погружаешься в сновидения как герои романов Вербе́ра.
осень нужна для того, чтобы тот, кто убил в себе Бога, а после - веру,
ощутил что-то бо́льшее, чем запахи смирны и ладана.
просто осень.
врывается в окна кофеен и в двери подъездов,
остаётся строчками на страницах ещё ненаписанных книг, чьих неизвестен стиль.
она говорит о бессмертной и верной любви, о чистой и настоящей поэзии,
но в тебе нет живого места, чтобы однажды в себя это чувство впустить.
просто осень.
просто сезон дождей, грустных песен и эпилогов Блока.
безвакцинный вирус, от которого никто ещё не был привит.
просто осень.
время печальных историй и несостоявшихся диалогов.
почувствуй её.
полюби её.
и прими…
-
1 октября 2020
=========================================================