(no subject)
Цейтнот становится хроническим. Торопливо смешивая краски днем, тку какой-то странный узор. Некогда размышлять, и в поспешном беге невесомой становится душа, прячась в какую-то далекую щель сознания. На плечи падает ночь, и мне остается только провалиться
в сон как в бездну,
где нет ни слов,
и ни запахов -
отсветы мыслей,
где разрублены
цепи оков,
где нет разницы
далеко ли, близко.
где бесцветье мне
скажет: устала,
краски вспыхнут
пурпурною болью...
в сон, где призрачной
нотою стану,
где дышать снова
станет привольно.
в сон как в бездну,
где нет ни слов,
и ни запахов -
отсветы мыслей,
где разрублены
цепи оков,
где нет разницы
далеко ли, близко.
где бесцветье мне
скажет: устала,
краски вспыхнут
пурпурною болью...
в сон, где призрачной
нотою стану,
где дышать снова
станет привольно.