Что-то нет настрою.
Кругом тоска. Всё обрыдло. Сознание лупит пяткой в души и требует загулу. Хочу зиму. Шоб из бани прямиком в сугроб, а потом опять на полок и в четыре веника тебя - пока черти на завоют. Водой студёной из ведра сверху на раз и потом, чуть отойдя, кругаль запотевший пива... весь, до дна, одним глотком. Морду простынёй утереть и сидеть тупо щерясь в стену... постепенно отходя.