(no subject)
Последняя сигарета. Температура. Сижу на окошке рядом с деревом авокадо. Такая песня красивая играет, и за окном такая ночь красивая. Желтые фонарики, зеленые клёны внизу, и перекресток, там, за кленами, такого теплого цвета из за света фонарей. Такой пьянящий ветер. Окна домов светятся желтым. Сейчас бы гулять с голыми ногами, незабраными волосами, чтобы ветер шелестел по коже, чтобы вплетался в волосы… чтобы кто-то с кем поговорить, про «японцы - замечательная нация» и про глупости всякие.
Воспоминания накатывают мягкими такими клочками старых писем. И про белый песочек там, в Крыму, как он делился со мной своей страшной тайной. И про Москву, Ленкину удобную машинку, очки от Гуччи, утро в Машиной квартире в Подольске, ночнушка, которую мне Маша подарила, я тогда знаете что слушала? Токио Хотел. И Транс. И еще вспомнила как Танька рассказывала, как они с Крапчиным первый раз во Львов ездили, и гуляли всю ночь по городу просто так, - за разговорами, и видели квартал, где снаружи окон музыка ветров везде висит. Сейчас бы вот - запрокинув голову сесть на лужайке какого-то парка ночью, пить вино прямо из бутылки и хохотать на старыми хохмами. А потом прийти домой под утро, выспаться за четыре часа, и выплыть в лето растрепанной, рыжей, спокойной…