(no subject)
Перечитываю "Парижские сказки" Пьера Грипари. На этот раз уже читаю Юре перед сном. Уютные тихие сказки, похожие на старинные открытки, Новый год в детстве и запах зимнего солнечного дня. После таких сказок начинаешь ждать зиму по-другому, не как набор гололед-холод-темнеет рано. Смешное щемящее чувство, когда вперемешку картинками, ощущениями, воспоминаниями - босыми пятками по холодному полу, солнце, выползающее из-за крыши соседнего дома, морозный воздух, который нужно вдыхать только носом, а получается ртом и поэтому дышишь через варежку - так теплее, мелкими шажками чтоб не упасть по накатанной до стеклянного блеска дорожке.
Зима наступит уже в четверг. Сначала грустью и воспоминаниями, а потом - ожиданием дня рождения и нового года. И будет мне целых три месяца зимнего чуда. Очень хочется не растерять то ощущение, что есть сейчас.
Зима наступит уже в четверг. Сначала грустью и воспоминаниями, а потом - ожиданием дня рождения и нового года. И будет мне целых три месяца зимнего чуда. Очень хочется не растерять то ощущение, что есть сейчас.