Крепость Алешковского
Длинная и несколько занудная сага о том, как тяжело честному человеку среди барыг. Герои напоминают функции, хотя местами проступают живые люди - в персонажах второстепенных. Самой большой функцией оказывается главный герой, в своей добродетельности проявляющий какую-то раздражающую тупость. Можно сказать: интеллигент, что ты понимаешь. Наверное, я не люблю таких интеллигентов, для которых внешняя чистота важнее, чем спасти то, что любишь.
Роман в романе не проявляет масштаба Булгакова. Рассказ о скитальце-монголе утомляет так же, как рассказ о добродетельном, чуть не святом археологе.
ИМХО: много лишних слов, навроде: «Он открыл консервным ножом консервную банку, поел, отрыгнул, выбросил банку, сходил пописать, полежал-подумал, сходил покакать...» и т.п. Можно принять за художественную задачу, но хотелось чаще перелистывать страницы.
Однако какой-то азарт всё же возникает. На странице этак четырехсотой, в который раз прочитывая, как мело за окном затворившегося в деревне героя, становится дюже невмочь: чем же все-таки закончится, мать-перемать.
Пропадают некоторые линии: цыганки и горе-монаха. Испаряются за ненадобностью. Опять же, если думать о них с функциональной точки зрения, всё норм: отработали и пошли - куда - одному Автору известно.
Эмоции определённо вызывает: помимо раздражения от поведения героя, очень жалко пёсика.
Главное проблема, вероятно, в мировоззрении. Автор как-то активно противопоставляет: вот один благородный человек, а вот подонки все вокруг. Некоторые не такие уж и подонки, конечно, но всё-таки, если на них посветить, особенно светлым взглядом благородного героя, - подонки однако. Ну, я тут перебарщиваю чуток, конечно, но в отношении к представителям власти решение автора однозначно. Его отношение - его право, что тут скажешь.
Вообще, написать почти шестьсот страниц - дело серьезное, а сие всего лишь соображения заурядного читателя.
Почитать, конечно, надо - сложить своё мнение, написать пост в жж, засандалить в кои-то веки собственное фото смешного Ковалевича, допить кофе, пойти погулять...
Роман в романе не проявляет масштаба Булгакова. Рассказ о скитальце-монголе утомляет так же, как рассказ о добродетельном, чуть не святом археологе.
ИМХО: много лишних слов, навроде: «Он открыл консервным ножом консервную банку, поел, отрыгнул, выбросил банку, сходил пописать, полежал-подумал, сходил покакать...» и т.п. Можно принять за художественную задачу, но хотелось чаще перелистывать страницы.
Однако какой-то азарт всё же возникает. На странице этак четырехсотой, в который раз прочитывая, как мело за окном затворившегося в деревне героя, становится дюже невмочь: чем же все-таки закончится, мать-перемать.
Пропадают некоторые линии: цыганки и горе-монаха. Испаряются за ненадобностью. Опять же, если думать о них с функциональной точки зрения, всё норм: отработали и пошли - куда - одному Автору известно.
Эмоции определённо вызывает: помимо раздражения от поведения героя, очень жалко пёсика.
Главное проблема, вероятно, в мировоззрении. Автор как-то активно противопоставляет: вот один благородный человек, а вот подонки все вокруг. Некоторые не такие уж и подонки, конечно, но всё-таки, если на них посветить, особенно светлым взглядом благородного героя, - подонки однако. Ну, я тут перебарщиваю чуток, конечно, но в отношении к представителям власти решение автора однозначно. Его отношение - его право, что тут скажешь.
Вообще, написать почти шестьсот страниц - дело серьезное, а сие всего лишь соображения заурядного читателя.
Почитать, конечно, надо - сложить своё мнение, написать пост в жж, засандалить в кои-то веки собственное фото смешного Ковалевича, допить кофе, пойти погулять...
