Порой смотрю - страна как огород,
Угрюмый, черный, после подлой "вспашки"
И представлю будущий народ
- Тупой, слепой, в смирительной рубашке,
В кумаре ладана, обколотый крестом,
На голове - квадратный зомбоящик.
Уже не тело, так, его остов,
Не слыщащий уже о нем скорбящих...
Живым росткам же хочется сказать:
Не трать судьбу на это пепелище.
(
Read more... )