(no subject)
Мне иногда кажется, что жизнь она такая, будто идешь по тропинке посреди звезд.
И вдоль тропинки стоят двери.
Это вроде и люди, а на самом деле двери. В какие-то другие миры.
Некоторые двери закрыты. Некоторые приоткрываются.
Иногда они прозрачные и за ними скучнейший пейзаж.
Случается, что дверь резная. Откроешь - а там каморка. Или вид на кирпичную стену. Или пусто.
А бывает, что откроется дверь и там мир: прекрасный, огромный, живой, цветной, необычный и разный. Завораживает. Хочется возвращаться туда. Гулять. Бывать в нем. Он меняется все время, потому что живой. И несет какие-то узнаваемые ноты, нити - потому что настоящий.
Так появляются друзья.
Бывает же проходишь мимо какой-то двери и вдруг! будто теплый ветер начинает под дверью клубится. Бежит неожиданно по ногам. Распахивает дверь. Чужую и твою распахивает. Сквозь них врывается такой поток душистого горячего воздуха, поднимает какую-то листву, запахи, мелодии, крутит, струится разное. Не остановить. Бежит и все. Какие уж тут двери. Ты закрываешь, а ветром обратно открывает. Отойдешь - успокаивается. Подойдешь - и снова на распашку обе.
Так появляются любимые.
А еще бывает, что любимые не появляются.
Потому что кто-то стоит по ту сторону своей двери и держит ее, что есть мочи. Изнутри. Держать тяжело. Дверь колотится. Из щелей и просвета внизу летит все тот же поток. Он странный, крутит, то дыхнет - то исчезнет. Рваный. Вместе с ним выплевывает то лягушку, то бабочку, то кусок газеты. То песка горсть. То какие-то брызги.
Ты стоишь. Твоя дверь хлопает от этого. В лицо летят какие-то обрывки. Волосы путаются в этом вихре, лезут в рот. Твоей дверью тебя же по лбу бьет регулярно от проносящегося. Ветер забирается за шиворот. Становится зябко. Странно.
Думаешь: ну и чё? Так и будешь там стоять? Хрень эту с песком на зубах пережевывать от сквозняка? На руках уже небось мозоли от ручки - удерживать такой поток.
Ты знаешь, что тебе и говорить-то особо не надо, что ты перед дверью стоишь. Тот, держащий, и так понимает. Иначе бы не кряхтел за дверь так упорно. Не было бы такого напряжения.
Раньше думалось, что просто, как Гендальфу перед дверями Мории, надо найти эти правильные "сим селябим, сяськи-масяськи". Ну сложный замок-человек. Просто нужных слов не знаешь.
А теперь тихонько подхожу к этой так-стоически-удерживаемой двери. Глажу поверхность легонечко и шепотом говорю в щель "Я пошла. Тут очень красиво. Ты очень красивый. Но у меня всего одна жизнь. И я не хочу прожить ее стоя лицом перед закрытой дверью."
По мотивам нечеловеческих пиздостраданий и идиотских поступков, объясняющихся сложной душевной организацией или особыми обстоятельствами жизни.
P.s. Вообще-то я до развода никогда специально о мужчинах не думала. Т.е. думала только о конкретном, который рядом. А потом пришлось три года думать - сильно меня смутили "тренды" и "подходы" к казалось-бы-простому-делу: хорошо вам вместе или нет.
Додумала и прочуяла все, что мне нужно.
Больше не буду себя и вас терзать удивлениями на тему "шо за поебень?" "что это за чудеса на виражах?".