Мистрали не по Бунину
Всегда обидно, если главный праздник в жизни каждого человека выпадает на будний день. Душа просит плясок, а мозг занудно сообщает, что завтра еще только пятница, так что сегодня ни-ни. Грустно, ничего не скажешь. С другой стороны, пятница - день священный, и уже завтра утром я со словами "ДА", "ЕС", "ОИ" и прочими вариациями понесусь навстречу всем радостям, которые ожидают любого именинника. Сегодня же все несколько иначе.
Впрочем, дабы не лишать себя хорошего вечера, я нашел себе занятие и на сегодня. Причем тоже очень приятное. Иду на самый настоящий вечер поэзии. Даже и не помню, когда в последний раз присутствовал на чем-то подобном. Хотя люблю поэзию всю свою жизнь. Вот только совсем не представляю, как там что будет проходить, быть может, там и стихов-то не будет, мало ли. Правда заготовил заранее одно из любимых, бунинское:
Ледяная ночь, мистраль,
(Он еще не стих).
Вижу в окна блеск и даль
Гор, холмов нагих.
Золотой недвижный свет
До постели лег.
Никого в подлунной нет,
Только я да Бог.
Знает только Он мою
Мертвую печаль,
Ту, что я от всех таю...
Холод, блеск, мистраль
С юных лет его просто обожаю. За атмосферу, за это ощущение смиренного одиночества и тоски. Еще и слово это, долгое время, остававшееся для меня загадочным. Мистраль. Это я только потом узнал, что это ветер на лазурном французском берегу. А вот о том, что мистрали - это еще и авианосцы эти пресловутые, так лучше бы и не знал, честное слово. Ибо ассоциации-то при этом слове возникают хорошие, а реальность какая-то не очень приятная оказывается. Вот бы нам всем послать куда подальше все эти корабли, Евросоюз, США или черт там знает кого. И думать исключительно о поэзии.
Впрочем, дабы не лишать себя хорошего вечера, я нашел себе занятие и на сегодня. Причем тоже очень приятное. Иду на самый настоящий вечер поэзии. Даже и не помню, когда в последний раз присутствовал на чем-то подобном. Хотя люблю поэзию всю свою жизнь. Вот только совсем не представляю, как там что будет проходить, быть может, там и стихов-то не будет, мало ли. Правда заготовил заранее одно из любимых, бунинское:
Ледяная ночь, мистраль,
(Он еще не стих).
Вижу в окна блеск и даль
Гор, холмов нагих.
Золотой недвижный свет
До постели лег.
Никого в подлунной нет,
Только я да Бог.
Знает только Он мою
Мертвую печаль,
Ту, что я от всех таю...
Холод, блеск, мистраль
С юных лет его просто обожаю. За атмосферу, за это ощущение смиренного одиночества и тоски. Еще и слово это, долгое время, остававшееся для меня загадочным. Мистраль. Это я только потом узнал, что это ветер на лазурном французском берегу. А вот о том, что мистрали - это еще и авианосцы эти пресловутые, так лучше бы и не знал, честное слово. Ибо ассоциации-то при этом слове возникают хорошие, а реальность какая-то не очень приятная оказывается. Вот бы нам всем послать куда подальше все эти корабли, Евросоюз, США или черт там знает кого. И думать исключительно о поэзии.