нашла записку на столе...
Опять хандрю...
Опять темно. Опять грызу себя без причины. Все как-то не так, все как-то не туда. Поворачиваюсь назад - сожаление, жуткая скука; смотрю вперед - нее, лучше назад; смотрю под ноги - пустота. Скучаю. Бешусь. Томлюсь.
Пытаюсь как-то оформить желания - расползаются, как кисель по столу. Серая масса дней перемешивает меня вместе с собой. Горький осадок одиночества, легкий привкус обиды.
Подсматриваю за прошлым сквозь маленькую щелочку памяти. Осень?! Опять? Не готова я горбиться под зонтом, уклоняться от ветра и греть отмерзшие ладошки. Не готова к одиноким вечерам зимней спячки. Не готова скучать по горячей воде с утра в кране без вставания на час раньше для включения бойлера. Хочу в другую зиму, в зиму, когда не бежишь от холода, а когда летишь к теплу, которое тебя ждет.
И самое интересное, что ничего не подходит... никто не идет... или наоборот?
Снова не я. Никогда не с тобой.
подпись. ДепресЦуха.
Опять темно. Опять грызу себя без причины. Все как-то не так, все как-то не туда. Поворачиваюсь назад - сожаление, жуткая скука; смотрю вперед - нее, лучше назад; смотрю под ноги - пустота. Скучаю. Бешусь. Томлюсь.
Пытаюсь как-то оформить желания - расползаются, как кисель по столу. Серая масса дней перемешивает меня вместе с собой. Горький осадок одиночества, легкий привкус обиды.
Подсматриваю за прошлым сквозь маленькую щелочку памяти. Осень?! Опять? Не готова я горбиться под зонтом, уклоняться от ветра и греть отмерзшие ладошки. Не готова к одиноким вечерам зимней спячки. Не готова скучать по горячей воде с утра в кране без вставания на час раньше для включения бойлера. Хочу в другую зиму, в зиму, когда не бежишь от холода, а когда летишь к теплу, которое тебя ждет.
И самое интересное, что ничего не подходит... никто не идет... или наоборот?
Снова не я. Никогда не с тобой.
подпись. ДепресЦуха.