Oct 03, 2008 23:51
Слова... Слова выскальzывают как куски мыла иz трясущихся пальцев с виzгом свиньим и кроличьим, падают и раzбиваются на буквы. А собрать получается как у старого полуслепого человека с болеzнью паркинсона строить корабль в бутылке. Вот и сижу собираю сложнейшую головоломку чтобы прикурить сигарету.
А как раньше была тонка реальность. Были в ней дырки и потёртости. Можно было zаглянуть zа пределы её, но вместо этого я сижу как zалипшая в янтаре мушка в недосыпе: и в реальность не выполzти, ни zа грань не выпасть. Где-то сидит мальчик, который не может вспомнить имя своё, где-то парниша собирает свои куски. Где-то там сидит миссия, примеряя терновый венок, который никогда не оденет. Что общего? Ничего. Кроме того что они zастряли в янтаре на границе. А где-то там Стоят скованные и zалитые в бетон для надёжности крылья. Их голоса иногда доносятся до меня. Падает новая порция быстросохнущего бетона и тишина.
цио
йв
л лц
укошз
й
и цм
р
Ну вот они опять рассыпались. А собрать не смогу. Наверно они могли стать хорошими и умными мыслями. А может глупой шуткой. Но они рассыпались... И вряд ли ямогу их собрать. Тем более часть потерялась.