Афиша
А напишу сейчас про разное. Постфактум. Есть анонс, есть подведение итогов. А у меня будет будет Луна или розовые слоны. Или лестница, ведущая на чердак, где показывают старые черно-белые ленты.
Мой личный прайс-лист, лист-прайс - всего что успела за эти 20 дней.
Прямо пишу и дышу-выдыхаю. Я в жизни не думала, что мысли могут быть такими колючими, эти чертовы грязные холодные снежинки, словно каракатицы шестеренки лезут из меня, перемалывают все мои попытки вернуться к исходному. Написать про афишу. Вывесить ее перед всеми любознательными, самой себе напомнить куда бегала взад вперед и к кому. И ничего не могу. Лезет в голову совсем другое. Праздничное, словно чужие каникулы, невесомое, словно не было, хоть и было. Лукавое, потому что всегда было нельзя, хоть и можно. Заветное, потому что ни на минуту не отступала в этой битве, каждый раз ее проигрывая.
Самурай мой сходит с ума и никак не может разрешить эту трудную задачу про мудрецов в колпаках. Хотя все так просто... "а король то голый...", и знала я это всегда.
Итак. Что было со мной в ноябре. Чур мои нечистые. Хороводы всегда начинаются ночью. Не сейчас.
Москва и 7 этаж в гостинице "Охотник".
Я залезаю в холодильник, борюсь внутри с этой фразой: "мини бар у вас не оплачен", побеждаю ее с первого раза и сжираю все фисташки.
Нет ничего лучше гостиничных номеров, момента когда ты туда заходишь. Вжик вжик пластиковым чипом, и замираешь на пороге сладкого будущего. Ничего не известно - что впереди, что позади тебя. Неопределенность, которая не пугает. Я могу залезть на постель в сапогах, могу включить телевизор, достать пиво из холодильника и наконец то, побыть мужиком. Я приехала на тренинг про креативность и весь первый день ощущаю себя дурачком. Или ладно дурАчкой. Потом я встречаюсь с Забавой и понимаю, что нас в этом мире таких умняш по меньшей мере двое. Загадки про рыбаков и охотников, фразы перевертыши, логические крестики нолики - я не умею и не люблю- так всегда мне мерещилось. С "не умею" ничего не изменилось, "не люблю" стало мягче, я научилась себе разрешать быть глупым сумасбродным человеком, который может планировать свой полет к Магеллановым облакам, при этом так и не научившись печь шарлотку.
Географ, который пропил глобус.
Я влюблена в Хабенского чуть чуть поменьше чем в Лео. Просто потому что Хабенский не был пассажиром Титаника, а Лео был. И все, ничего с этим не поделать.
Но Костя тоже очень и очень.... У него такое лицо, будто знаешь его тысячу лет. Родное и настоящее. Мне никогда и дела не было до того, какой он актер. Просто он мне нравился.А в географе он хорош. Да и вообще фильм милый. Жалею, что в начале не прочитала книгу. Редкая история, когда русский фильм не бесит, несмотря на типично русские пейзажи, типично русские лица, с типично русскими взглядами на жизнь.
Игорь Бутман и Джаз в филармонии. Очень символично, потому что этим летом были съемки маленького сюжета про филармонию, который, к сожалению, получился не очень. Но процесс съемок был очень смешным и каждый из нашей СЪЕМОЧНОЙ ГРУППЫ:)))) был впечатлен тем, сколько труда, силы, энергии и души вложено в придумки того, что есть филармония сегодня. И вот вчера я была на выступлении Игоря Бутмана. Первое отделение меня мучили рабочие черви, ползающие смурными извилинами вверх вниз по моим наступающим морщинкам. А потом я распалась на части и зазвучал саксофон: Дюк Эллингтон мне напомнил про моего друга Колю и его Любимого Яна Гарбарека, пианист выдыхал пыльцой парижские тайны на мои воспоминания, а на ударных раскачивался на лапках волшебный кролик. Я так и думала, что он барабанщик. Мне стало хорошо: я превратилась в букашку, у которой смерть наступит через секунду, а перед тем можно пожить, вспыхнуть и взлететь, к звездам и обратно.
А потом все закончилось и мы встретились с Галой в гардеробе, у нас были разные номерки и в разные стороны смотрели наши куртки. Я кричала ей: Второе отделение. Нет первое - спорила Гала. Нас разделяла очередь из раздетых людей, невыпитый кофе, скомканное желание бросить курить, вечерний час за окнами, и то, что музыка в нас начала звучать в разное время суток.
- Я пришлю тебе телеграмму, и ты все поймешь. Счастье случилось попозже, просто ты начала в него верить накануне - сказала я и вышла в ночь.
Милорад Павич и "Последняя любовь в Константинополе".
Лукавая книжка, книжка подсказка. Страницу - наугад, и открываешь свое сердце нараспашку. Опять как безумная веришь в безумное. Эти его игры словами, все время одинаковые. Опять не Стивен Кинг, опять похожая на хазарский словарь история, наверное и все остальные его истории словно братья близнецы, светленькие, с голубыми глазами. Эти сказки про весь наш мир, который никогда не случится. Который всегда был, на трех слонах и большой черепахе, никогда не вертится и если долго смотреть вдаль, то наконец то перестанут болеть глаза. Я просто до Павича ооочень долго читала Облачный Атлас. Читала и мучалась. Скудно и несуразно. Я все ждала когда распогодится книжка, и дождалась лишь зимы. А Павич словно глинтвейн с жареными каштанами напомнил мне что я живая и умею летать. И сны вижу. Каждую ночь.
УчебаТанцыРабота воруют друг у друга мое время. Работа как всегда почти всегда побеждает. Он вонзила в меня свои клычки и превращает мою будущую жизнь в вампира. Я прихожу на танцы и партнеры смотрят на меня с упреком, один, второй, третий не узнает меня вовсе,я страдаю и утешаю себя, несбыточными обещаниями. Все равно все это мелочь, брошенная кондуктором в мой карман. Было, есть и будет - что на ногах моих чешки, внутри гудит усталость, идет дождь, капли барабанят сальсу по подоконнику, я на потолке кручу немыслимые па и улыбаюсь.
Скоро декабрь.
А вот и ролик про филармонию:)
Click to view