+ 11. 03. 2010
Завтра память о дне блаженного упокоения
великой питерской юродивой Елены Шварц:
"Дитя лунного свету",
размежавшая очи только
в шестом часу вечеру,
"Литературная подзаборница",
бунтарь и пиит вечно питерского сумашествия,
сумевшая официально напечататься только в 89-м,
когда отвернувшись от меня -
в своей квартирке с окошками
на тогда ещё недействующий
Троице-Измайловский собор,
со стаканом портвейну в потной руке -
она обречённо прорекла:
"Вы бы знали, как страшно жить,
когда поэт в тебе уже давно умер,
и от него остаётся только одна
немотствуюше плотяная оболочка!".
А ведь ещё совсем недавно
эта маячащая "тень от поэта"
рычала львицей
свои завораживающе
отцеубийственная вирши:
"В Риме никто переменчивей нравом
Меня не рождался -
Нынче куда ни взгляну,
Все раздражает меня -
Все верещит попугай -
Жалкого жалкий подарок,
Задуши его быстро, рабыня.
Тельце зеленое после в слезах поплывет,
Буду тебя проклинать, но сейчас задуши поскорее...
Снова сунулся отец с поученьем:
- Надо жить, мол, не так, а этак.
- Хорошо, говорю ему, папа,
Больше этого не будет, папаша.
Смотрю я, кроткая, на голову седую,
На руки скрюченные, слишком красный рот.
Говорю я рабам - Немедля
Киньте дурака в бассейн.
Волокут его по мраморному полу,
Он цепляется, а не за что цепляться,
Кровь течет по лицу и слезы:
- Доченька, кричит, прости, помилуй!
Нет! Некормленым муренам на съеденье
Ты пойдешь, развратник и ханжа.
Или представлю - как лев в цирке
Дожевывает его печень.
Ладно, ладно - говорю, - я исправлюсь,
Ах ты бедный мой, старый папа.
Когда тигр вылизал даже пар от крови -
Мне стало его чуточку жалко.
В уме казню его по-разному - тыщу
Раз и еще раз тыщу, -
Чтоб однажды и в самом деле
Молоток подняв - по виску не стукнуть..."
http://www.vavilon.ru/texts/shvarts1-1.html"
http://kalakazo.livejournal.com/591166.html
Последующие мои эссе
о великом пиите:
http://kalakazo.livejournal.com/591410.html
http://kalakazo.livejournal.com/591635.html
http://kalakazo.livejournal.com/592033.html
http://kalakazo.livejournal.com/592329.html
http://kalakazo.livejournal.com/592592.html
великой питерской юродивой Елены Шварц:
"Дитя лунного свету",
размежавшая очи только
в шестом часу вечеру,
"Литературная подзаборница",
бунтарь и пиит вечно питерского сумашествия,
сумевшая официально напечататься только в 89-м,
когда отвернувшись от меня -
в своей квартирке с окошками
на тогда ещё недействующий
Троице-Измайловский собор,
со стаканом портвейну в потной руке -
она обречённо прорекла:
"Вы бы знали, как страшно жить,
когда поэт в тебе уже давно умер,
и от него остаётся только одна
немотствуюше плотяная оболочка!".
А ведь ещё совсем недавно
эта маячащая "тень от поэта"
рычала львицей
свои завораживающе
отцеубийственная вирши:
"В Риме никто переменчивей нравом
Меня не рождался -
Нынче куда ни взгляну,
Все раздражает меня -
Все верещит попугай -
Жалкого жалкий подарок,
Задуши его быстро, рабыня.
Тельце зеленое после в слезах поплывет,
Буду тебя проклинать, но сейчас задуши поскорее...
Снова сунулся отец с поученьем:
- Надо жить, мол, не так, а этак.
- Хорошо, говорю ему, папа,
Больше этого не будет, папаша.
Смотрю я, кроткая, на голову седую,
На руки скрюченные, слишком красный рот.
Говорю я рабам - Немедля
Киньте дурака в бассейн.
Волокут его по мраморному полу,
Он цепляется, а не за что цепляться,
Кровь течет по лицу и слезы:
- Доченька, кричит, прости, помилуй!
Нет! Некормленым муренам на съеденье
Ты пойдешь, развратник и ханжа.
Или представлю - как лев в цирке
Дожевывает его печень.
Ладно, ладно - говорю, - я исправлюсь,
Ах ты бедный мой, старый папа.
Когда тигр вылизал даже пар от крови -
Мне стало его чуточку жалко.
В уме казню его по-разному - тыщу
Раз и еще раз тыщу, -
Чтоб однажды и в самом деле
Молоток подняв - по виску не стукнуть..."
http://www.vavilon.ru/texts/shvarts1-1.html"
http://kalakazo.livejournal.com/591166.html
Последующие мои эссе
о великом пиите:
http://kalakazo.livejournal.com/591410.html
http://kalakazo.livejournal.com/591635.html
http://kalakazo.livejournal.com/592033.html
http://kalakazo.livejournal.com/592329.html
http://kalakazo.livejournal.com/592592.html