ах мой милый августин, августин, авгрустин...
надо читать что-то там про очередные болезни и их проявления... ни фига не хочется о них читать. хочется читать стихи. или писать. хочется погрузиться во что-то тёплое и упругое, оставив за собой время и все что с ним связано. хочется напомнить себе, что вот эта мягкая ноющая пульсация и есть то, что я называю Жизнь. хочется отсечь все, что в таких отчётливых эмоциях и таких зыбких реалиях представляется мне в далёком и ближайшем будущем. хочется сосредоточиться в себе. так наверное чувствуют себя беременные женщины... все время есть к чему прислушаться, к чему-то самому-самому... за окном, в проёме меж двух строгих, иссиня-синих гардин мечется ветка розовых цветов под уже-почти идущим ливнем... пахнет весной. ах, моя милая боль, почему же я так тебя боюсь?